- Liste over digte af hovedforfatterne af avantgarden
- August 1914
- Ægte ibenholt
- Et latter og Milton
- Fuglen
- De sorte heralds
- Digt XX
- Ode til Rubén Darío
- Hvad er en skam!
- Drømmen
- In Praise of the Shadow (uddrag)
- De sultne hjul (fragment)
- Sommerfugl
- Hvordan man ikke skal være romantisk og det 19. århundrede
- Vandspejlet
- Digt 18 (fragment)
- Forår i syne
- Filialen
- Og vores brød
- Ballade af de fraværende
- Flamenco-vignetter
- Norm og sort paradis
- Solopgang
- Hver sang
- For evigt
- Lad os lave en aftale
- Ved foden fra sit barn (fragment)
- Elsker
- Den kærlighed, der er tavs
- Referencer
De avantgarde digte opstod i første halvdel af det 20. århundrede og blev karakteriseret, ligesom avantgarde strøm i almindelighed, ved at have en fri og innovativ stil, ikke bundet til litterære konventioner.
Avantgarden i poesi respekterer ikke metrikken, tager risici, er irreverent og meget kreativ, til det punkt at praktisere total frihed.
Dette anarki observeres i den anvendte typografi og den måde, hvorpå linierne fanges på papir (op og ned eller i form af dyr, spiraler osv.), Der indeholder tegninger, lyde og drømmebilleder eller underlige situationer.
Avant-garde poesi appellerer med vilje til dårlig stavemåde, til oprettelse af ikke-eksisterende ord og til at undlade stik og andre grammatiske enheder.
Temaet er også usædvanligt, og ordene søger ikke at have betydninger ud over selve ordene, det vil sige, der er ingen figurativ forstand.
Alle disse egenskaber var meget markante i den avantgarde poesi i Europa. Da denne strøm gennemtrængte Amerika, vedtog forfatterne på dette kontinent det for at udtrykke deres socialistiske politiske idealer og deres bekymring for sociale spørgsmål.
Af denne grund behandlede de i deres tematiske digte problemer med menneskeheden ved hjælp af mere eller mindre subtile metaforer, men i sidste ende afspejlede de deres engagement over for folket.
Du er muligvis interesseret De 15 mest fremragende avantgarde-repræsentanter.
Liste over digte af hovedforfatterne af avantgarden
August 1914
Forfatter: Vicente Huidobro
Det er årgangen til grænserne
Bag horisonten sker der noget
På gryningens galge hænges alle byer
Byerne, der
snuser som rør Halalí
Halalí
Men dette er ikke en sang
Mænd går væk
Ægte ibenholt
Forfatter: Nicolás Guillén
Jeg så dig gå forbi en eftermiddag,
ibenholt, og jeg hilste dig;
hårdt mellem alle logfiler,
hårdt mellem alle logfiler,
huskede dit hjerte.
Aará cuévano, aará sabalú.
-Real ibenholt, jeg vil have et skib,
ægte ibenholt, af dit sorte træ… -
Nu kan det ikke være,
vent, ven, vent,
vent på, at jeg dør.
Aará cuévano, aará sabalú.
-Real ebony, jeg vil have et bryst,
ægte ibenholt, af dit sorte træ…
-Nu kan det ikke være,
vent, ven, vent,
vent på, at jeg dør.
Aará cuévano, aará sabalú.
-Jeg vil have et firkantet bord
og polen på mit flag;
Jeg vil have min tunge seng,
jeg vil have min tunge seng,
ibenholt, af dit træ,
åh, af dit sorte træ… -
Nu kan det ikke være,
vent, ven, vent,
vent på, at jeg dør.
Aará cuévano, aará sabalú.
Jeg så dig gå forbi en eftermiddag,
ibenholt, og jeg hilste dig:
hårdt mellem alle logfiler,
hårdt mellem alle logfiler,
dit hjerte huskede jeg.
Et latter og Milton
Forfatter: Jorge Luis Borges
Af generationer af roser,
der i tidens dybder er gået tabt,
ønsker jeg, at en skal reddes fra glemsel,
en uden mærke eller tegn blandt ting
Hvad var. Skæbnen har i vente for mig
Denne gave til at navngive for første gang
Den stille blomst, den sidste
rose, som Milton bragte til hans ansigt,
Uden at se hende. Åh du vermilion eller gul
eller hvid rose af en slettet have,
magisk forlade din fortid
Gammelt, og i dette vers skinner,
guld, blod eller elfenben eller tenebrous
Som i hans hænder, usynlige rose.
Fuglen
Forfatter: Octavio Paz
I gennemsigtig stilhed
hvilede dagen: rumets
gennemsigtighed
var gennemsigtighed i stilhed.
Det stille lys fra himlen beroligede
væksten af urterne.
Bugs på jorden, mellem stenene,
under det samme lys, var sten.
Tiden i minuttet blev mættet.
I den optagede stillhed
blev middagen fuldført.
Og en fugl sang, tynd pil.
Såret sølvkiste vibrerede himlen,
bladene bevægede sig,
urterne vågnede op…
Og jeg følte, at døden var en pil , der ikke ved, hvem der skyder,
og med et blunk i vores øjne dør vi.
De sorte heralds
Forfatter: César Vallejo
Der er slag i livet, så stærk… Jeg ved ikke!
Blæser som Guds had; som om før dem, tømmermænd for alt led
det samles i sjælen… Jeg ved ikke!
De er få; men de er… de åbner mørke grøfter
på det hårdeste ansigt og den stærkeste ryg.
Måske vil det være føllene fra barbarerne Attila;
eller de sorte heralds, som Døden sender os.
De er de dybe fald i sjælens Kristus
af nogle sød tro på, at skæbne spotter.
Disse blodige hits er knækkerne
af noget brød, der brænder på ovnens dør.
Og manden… Stakkels… stakkels! Rul dine øjne som
når et klap ringer os over skulderen;
vender skøre øjne, og alt levede
det samler sig som en skyld af skyld i blik.
Der er slag i livet, så stærk… Jeg ved ikke!
Digt XX
Forfatter: Pablo Neruda
Jeg kan skrive de tristeste vers i aften.
Skriv for eksempel: "Natten er stjerneklar,
og de blå stjerner ryster i det fjerne."
Natvinden drejer på himlen og synger.
Jeg kan skrive de tristeste vers i aften.
Jeg elskede hende, og nogle gange elskede hun mig også.
Om aftener som denne holdt jeg hende i mine arme.
Jeg kyssede hende så mange gange under den uendelige himmel.
Hun elskede mig, nogle gange elskede jeg hende også.
Hvordan man ikke havde elsket hendes store stille øjne.
Jeg kan skrive de tristeste vers i aften.
At tro, at jeg ikke har hende. Føler, at jeg har mistet hende.
Hør den inmense nat, endnu mere uden hende.
Og verset falder for sjælen som dug til græs.
Er det vigtigt, at min kærlighed ikke kunne beholde det.
Natten er fuld af stjerner, og hun er ikke med mig.
Det er det. I det fjerne synger nogen. I det fjerne.
Min sjæl er ikke tilfreds med at have mistet den.
Som for at bringe hende nærmere, søger mit blik hende.
Mit hjerte kigger efter hende, og hun er ikke med mig.
Samme nat, som bleger de samme
træer.
Vi, dem derpå, er ikke de samme.
Jeg elsker ikke hende mere, det er sandt, men hvor meget jeg elskede hende.
Min stemme søgte vinden for at røre ved hendes øre.
Af andre. Vil være fra en anden. Som før mine kys.
Hendes stemme, hendes lyse krop. Hans uendelige øjne.
Jeg elsker ikke hende mere, det er sandt, men måske elsker jeg hende.
Kærlighed er så kort, og glemsomheden er så lang.
Fordi om aftener som dette holdt jeg hende i mine
arme,
min sjæl er ikke tilfreds med at have mistet hende.
Selvom dette er den sidste smerte, hun forårsager mig,
og dette er de sidste vers, som jeg skriver for hende.
Ode til Rubén Darío
Forfatter: José Coronel Urtecho
(Ledsagende sandpapir)
Jeg drillede din cementløve til sidst.
Du ved, at min råb var tårer, jeg ingen perle. Jeg elsker dig.
Jeg er morderen på dine portrætter.
For første gang spiste vi appelsiner.
Il n'y a pas de chocolat-sagde din beskyttelsesengel.
Nu kunne du perfekt
Vis mig dit liv gennem vinduet
som billeder, som ingen har malet.
Din kejserkjole, der hænger
på væggen, brodering af ord,
hvor meget mindre end den pyjama
hvad sover du med nu, at du bare er en sjæl.
Jeg kyssede dine hænder.
«Stella-du talte med dig selv-
endelig ankom efter stop », jeg kan ikke huske, hvad du sagde næste.
Jeg ved, at vi griner af det.
(Til sidst fortalte jeg dig: «Mester, jeg vil gerne
se faunen ».
Men du: "Gå til et kloster").
Vi taler om Zorrilla. Du sagde:
"Min far", og vi talte om venner.
«Et le reste est litteratur» igen
din uforskammelige engel.
Du blev meget ophidset.
"Litteratur alle - resten er dette."
Så forstod vi tragedien.
Det er som vand, når
oversvømme en mark, en by
ingen ståhej jeg går ind
gennem dørene fylder jeg hallene
af paladserne - på jagt efter en kanal, af havet, det ved ingen.
Du, der sagde så mange gange «Ecce
Homo »foran spejlet
Jeg vidste ikke, hvilken af de to det var
den rigtige, hvis nogen.
(Ønskede du at rive i stykker
glasset?) Intet af dette
(marmor under det blå) i dine haver
-hver før du døde bad du ved slutningen-
hvor jeg kører med min kæreste
Jeg er respektløs over for svaner.
II
(Akkompagnement af trommer)
Jeg har haft en slagsmål
med tyven af dine bånd
(selv da jeg gik i skole), som har brudt dine rytmer
stanset i ørerne…
Liberator, jeg vil ringe til dig
hvis dette ikke var vantro
mod dine provenske hænder
(i Baena Songbook)
i «Bedstemors cembalo»
- dine hænder, hvad et kys igen, Lærer.
I vores hus mødte vi
at se dig gå i en ballon
og du gik tilbage i en kabysse
-efter vi opdagede, at månen
det var en cykel-
og du vendte tilbage til den store fest
af åbningen af din kuffert.
Bedstemoren var rasende
af dine parisiske symfonier, og vi børn spiste
dine voks pærer.
(Åh dine velsmagende voksfrugter)
Du forstår.
Du som var i Louvre
blandt marmorerne i Grækenland, og du løb en march
til Sejren af Samothrace, du forstår, hvorfor jeg taler til dig
som et kamera
på Plaza de la Independencia
fra Cosmopolis of America, hvor lærte du hvordan man hæver centaurer
til kvægbedrifterne i Pampas.
For på udkig efter mig
mellem dine drømme gardiner, Jeg er færdig med at ringe til dig
«Lærer, lærer», hvor din overdådige musik
det er harmonien i din tavshed…
(Hvorfor er du løbet væk, mester?)
(Der er et par dråber blod
i dine gobeliner).
Jeg forstår.
Undskyld. Intet har været.
Jeg vender tilbage til rebet for min tilfredshed.
Ruben? Ja, Rubén var en marmor
Græsk. (Er det ikke dette?)
”Det er i orden med verden,” fortalte han os
med sin fremragende prosaiske
vores kære sir roberto
Bruning. Og det er sandt.
ENDELIG
(Med fløjte)
Anyway, Rubén, uundgåelig borger, jeg hilser dig
med min bowler hat
at musene spiste i
tusind ni hundrede og tyve i fem
co. Amen.
Hvad er en skam!
Forfatter: León Felipe
Hvilke skam
at jeg ikke kan synge i
denne tids stil på samme måde som digterne, der synger i dag!
Sikke en skam,
at jeg ikke kan synge med en stemme engoado
disse strålende romanser
til landets herligheder!
Hvilke skam
at jeg ikke har et hjemland!
Jeg ved, at historien er den samme, altid den samme, at den går
fra et land til et andet land, fra et løb
til et andet løb,
da
disse sommerstorme går fra dette til det område.
Hvad er en skam,
at jeg ikke har en region, et
lille land, et provinsland!
Jeg burde være født i hjertet
af den castilianske steppe
og jeg blev født i en by, som jeg ikke kan huske noget om;
Jeg tilbragte de blå dage i min barndom i Salamanca
og min ungdom, en mørk ungdom, i bjerget.
Bagefter… Jeg har ikke faldet anker igen,
og ingen af disse lande løfter mig
eller ophidser mig
til altid at være i stand til at synge i den samme melodi
til den samme flod, der passerer
rullende de samme vand,
til den samme himmel, til det samme felt og i det samme Hus.
Synd, at
jeg ikke har et hus!
En herregård og emblazonet
hus, et hus , hvor han udover
andre mærkelige ting opbevarede
en gammel læderstol, et møllspist bord
(fortæl mig
gamle hjemlige historier som Francis Jammes og Ayala)
og portræt af min bedstefar, der vandt
en kamp.
Hvad er en skam,
at jeg ikke har en bedstefar, der vandt
en kamp,
portrætteret med den ene hånd krydset
på brystet, og den anden på sværdet.
Og hvad er en skam,
at jeg ikke engang har et sværd!
Fordi… Hvad skal jeg synge, hvis jeg hverken har et land
eller et provinsland
eller en
herregård og emblazoneret hus
eller portrættet af min bedstefar, der vandt
en kamp,
heller ikke en gammel læderstol eller et bord eller et sværd?
Hvad skal jeg synge, hvis jeg er en udstødt
med knap en kappe!
Men…
i dette land af Spanien
og i en landsby i Alcarria
der er et hus , hvor jeg er kro
og hvor jeg har, lånt,
en fyr bord og stol halm.
Jeg har også en bog. Og hele min trousseau er
i et
meget stort
og meget hvidt rum,
der er i den laveste
og sejeste del af huset. Dette brede og hvide rum
har et meget klart lys … Et meget klart lys, der kommer ind gennem et vindue med udsigt over en meget bred gade. Og i lyset af dette vindue kommer jeg hver morgen. Her sidder jeg på min halestol
og jeg slo de lange timer ved at
læse i min bog og se, at
folk passerer gennem vinduet.
Små ting
ser ud som en bog og et vinduesglas
i en by i Alcarria,
og alligevel er det nok
til at føle hele livets rytme i min sjæl.
At al verdens rytme gennem disse vinduer passerer,
når
den hyrde, der går bag gederne
med en kæmpe pind,
den overvældede kvinde
med en masse
brænde på ryggen,
de tiggere, der kommer og trækker deres elendigheder, fra Pastrana,
og at pige, der går så modvilligt i skole.
Åh den pige! Stopper ved mit vindue
altid og holder sig til krystallerne
som et stempel.
Hvor sjovt
hans ansigt er
i glasset, knust
med hagen ned og hans lille flade næse!
Jeg griner meget og ser på hende,
og jeg fortæller hende, at hun er en meget smuk pige…
Hun kalder mig derefter
”fjollet!” Og forlader.
Stakkels pige! Hun passerer ikke længere
denne brede gade
modvilligt gående mod skole,
og stopper heller ikke
ved mit vindue,
og hun forbliver heller ikke klæbet til vinduerne,
som om det var et billede.
Den ene dag blev hun dårlig,
meget dårlig,
og en anden dag ringede klokkene for, at hun skulle dø.
Og en meget klar eftermiddag,
nede på denne brede gade,
gennem vinduet,
så jeg, hvordan de førte hende væk
i en
meget hvid kasse…
I en
meget hvid kasse,
der havde en lille krystal på toppen.
Gennem det glas kunne du se mit ansigt
på samme måde som da det blev
limet på glasset i mit vindue…
Dette vindues glas,
der nu altid minder mig om det lille glas i den
så hvide kasse.
Hele livsrytmen passerer
gennem glasset i mit vindue…
Og døden passerer også!
Hvilke skam
at ikke være i stand til at synge andre feats,
fordi jeg ikke har et hjemland,
heller ikke et provinsland,
heller ikke en
herregård og emblazoneret hus
eller portrættet af min bedstefar, der vandt
en kamp,
heller ikke en gammel læderstol eller et bord, ikke et sværd,
og jeg er en udstødt,
der næppe har en kappe…
kom, tvunget til at synge ting af lille betydning!
Drømmen
Forfatter: Jorge Luís Borges.
Hvis drømmen var (som de siger) en
våbenhvile, en ren sind i sindet, Hvorfor, hvis de vågner dig brat, Føler du, at en formue er blevet stjålet fra dig?
Hvorfor er det så trist at stå tidligt op? Tiden
frarøver os en ufattelig gave, så intimt, at det kun kan oversættes
i en slummer, som vigilen forgyler
af drømme, hvilket godt kan være refleksioner
kufferter i skyggerne,
af en tidløs orb, der ikke er navngivet
og at dagen deformeres i dens spejle.
Hvem vil du være i aften i mørket
drøm, på den anden side af din væg?
In Praise of the Shadow (uddrag)
Forfatter: Jorge Luis Borges.
Alderdom (sådan er navnet, som andre giver det)
det kan være tidspunktet for vores lykke.
Dyret er død eller næsten døde.
Er manden og hans sjæl.
Jeg lever mellem lyse og vage former
der er endnu ikke mørke.
Buenos Aires, det før blev revet i forstæder
mod den uophørlige slette, Det er vendt tilbage til at være Recoleta, Retiro,
En gang de sløret gader
og de lurvede gamle huse
at vi stadig kalder Syden.
Altid i mit liv var der for mange ting;
Demokritus af Abdera strakte sig ud for at tænke;
tiden har været min demokrat.
Denne dysterhed er langsom og smertefri;
strømmer ned ad en blid skråning
Og det ligner evigheden
De sultne hjul (fragment)
Forfatter: Cesar Vallejo.
Gennem mine egne tænder kommer jeg ud og ryger,
råbe, skubbe, trækker mine bukser ned…
Tøm min mave, tøm mine jejunum, elendighed fører mig ud gennem mine egne tænder, fanget med en pind ved manchetten på skjorten.
En sten at sidde på
Er der ikke nu for mig?
Selv den sten, som kvinden, som har født, snubler, lammets mor, årsagen, roden,
Vil der ikke være nu for mig?
Selv den anden,
der er gået bøjet for min sjæl!
Enten kalkariden eller det dårlige (ydmyge hav)
eller den der ikke længere tjener selv til at blive kastet mod mennesket
Giv det nu for mig!
Selv den, de finder krydset og alene i en fornærmelse, Giv det nu for mig!
Selv den skæve og kronede, hvori den klæber
kun en gang gå af oprejst samvittighed, eller i det mindste den anden, kastet i en værdig kurve
det falder af sig selv,
i erhverv af ægte hjerte,
Giv det nu for mig!…
Sommerfugl
Forfatter: Nicolás Guillén.
Jeg vil gerne lave et vers, der havde
Forår rytme;
at det var som en fin sjælden sommerfugl, som en sommerfugl, der flyver
over dit liv og ærligt og lys
vil rulle over din varme krop
varm palme
og til sidst hviler hans absurde flyvning
–Som en blå klippe i prærien–
om den smukke rose på dit ansigt…
Jeg vil gerne lave et vers, der havde
al duft af foråret
og hvad en sjælden sommerfugl vil flagre
om dit liv, om din krop, om dit ansigt.
Hvordan man ikke skal være romantisk og det 19. århundrede
Forfatter: Nicolás Guillén.
Hvordan man ikke skal være romantisk og XIX århundrede, jeg fortryder ikke
hvordan man ikke skal være musling
ser hende i eftermiddag
ligger næsten blodløs,
taler langtfra,
langt ud over sig selv,
af milde, bløde, triste ting.
Shorts godt shorts
lad dig se deres arresterede lår
næsten kraftfuld, men hendes syge lungebluse
rekreationshjem
lige så meget som hans nakkefine Modigliani, lige så meget som hendes hudfryd-hvede-lys, Margarita igen (så præcis)
på den lejlighedsvise chaiselong strakt ud
lejlighedsvis ved telefonen, de giver mig en gennemsigtig buste tilbage
(Intet, ikke mere lidt træt).
Det er lørdag på gaden, men forgæves.
Åh, hvordan man kan elske hende på en måde
ikke bryde mig
af så skum så sonnet og madrigal, Jeg forlader jeg ikke vil se hende
fra så Musset og 1800-tallet
hvordan man ikke skal være romantisk.
Vandspejlet
Forfatter: Vicente Huidobro.
Mit spejl, nuværende om natten, Det bliver en strøm og bevæger sig væk fra mit værelse.
Mit spejl, dybere end kloden
Hvor alle svanerne druknede.
Det er en grøn dam i væggen
Og din forankrede nøgenhed sover i midten.
På dens bølger, under søvnvandrende himmel, Mine drømme flyder væk som skibe.
Når du står i akterenden, vil du altid se mig synge.
En hemmelig rose opsvulmer i mit bryst
Og en beruset nattergal klapper på min finger.
Digt 18 (fragment)
Forfatter: Vicente Huidobro.
Her er jeg på kanten af rummet og langt fra omstændigheder
Jeg går ømt som et lys
Mod udseendet
Jeg sidder på min fars knæ igen
En smuk foråret afkølet af viften
Når fisken fortryder havets gardin
Og tomrummet svulmer efter et muligt look
Jeg vender tilbage på himmelens farvande
Jeg kan godt lide at rejse som øjet
der kommer og går med hvert blink
Jeg har allerede rørt tærsklen seks gange
af det uendelige, som vinden lukker
Intet i livet
undtagen et råb foran
nervøs oceanisk hvad ulykke forfølger os
i urnen af utålmodige blomster
følelserne er i en defineret rytme
Jeg er alle mand
Manden såret af hvem ved hvem
For en mistet pil af kaos
Stort terræn menneske
Ja overdreven, og jeg forkynder det uden frygt
Overordnet, fordi jeg ikke er en borgerlig eller en træt race
Jeg er måske barbarisk
Overdreven syg
Barbarisk rengøring af rutiner og markerede stier
Jeg accepterer ikke dine komfortable sikkerhedssæder…
Forår i syne
Forfatter: Octavio Paz.
Poleret klar stenklarhed, glat foran statuen uden hukommelse:
vinterhimmel, reflekteret plads
i en anden dybere og tømmer.
Havet ånder næppe, det skinner næppe.
Lyset er stoppet mellem træerne, sovende hær. Vækker dem op
vinden med blade af løv.
Det stiger fra havet, stormer bakken, adskilt opsvulmning, der brister
mod den gule eukalyptus
og spildes i ekko over sletten.
Dagen åbner øjnene og trænger igennem
i en tidlig forår.
Alt, hvad mine hænder rører ved, flyver.
Verden er fuld af fugle.
Filialen
Forfatter: Octavio Paz.
Syng i spidsen af fyrretræet
en fugl stoppede, tremulous, på hans trill.
Det står, pil, på grenen,
falmer mellem vingerne
og i musik spilder det.
Fuglen er en splinter
der synger og brænder levende
på en gul note.
Jeg løfter mine øjne: der er intet.
Stilhed på grenen
på den ødelagte gren.
Og vores brød
Forfatter: Juan Carlos Onetti.
Jeg ved kun om dig
smiler giocondaen
med skilte læber
misteriet
min stædige besættelse
at afsløre det
og gå stædigt
og overrasket
føle din fortid
Jeg ved det kun
den søde mælk af dine tænder
den rolige og hånende mælk
det adskiller mig
og for evigt
af det forestillede paradis
af det umulige i morgen
af fred og stille lyksalighed
frakke og delt brød
af noget hverdagsobjekt
som jeg kunne ringe til
vores.
Ballade af de fraværende
Forfatter: Juan Carlos Onetti.
Så ikke give mig en grund tak
Giv ikke bevidsthed om nostalgi,
Fortvivlelse og spil.
Tænker på dig og ikke ser dig
Lid i dig og hæv ikke mit råb
Drøvtyggelse alene takket være dig på grund af mig, Det eneste, der kan være
Helt tænkt
Ring uden stemme, fordi Gud vil
Hvad hvis han har forpligtelser
Hvis Gud selv forhindrer dig i at svare
Med to fingre hilsen
Hverdag, natlig, uundgåelig
Det er nødvendigt at acceptere ensomhed, Komfort tvillet sammen
Med lugten af hund i de fugtige dage i syd,
Ved ethvert tilbagevenden
Når som helst skiftende time på skumring
Din stilhed…
Flamenco-vignetter
Forfatter: Juan Carlos Onetti.
Til Manuel Torres
«Jerez-barn»
det har en faraos bagagerum
Portræt af Silverio
Franconetti
Mellem italiensk
og flamenco, Hvordan ville jeg synge
at Silverio?
Italiens tykke honning
med vores citron, Jeg var i dybe tårer
af siguiriyero.
Hans skrig var forfærdeligt.
Gammel
de siger, at de bustede
håret, og quicksilver åbnede
fra spejle.
Jeg gik gennem tonerne
uden at bryde dem.
Og han var en skaber
og en gartner.
En rundkørsel maker
til tavshed.
Nu din melodi
sove med ekkoet.
Definitivt og rent
Med de sidste ekkoer!
Norm og sort paradis
Forfatter: Federico García Lorca.
De hader fuglens skygge
på højvandet på det hvide kind
og konflikten mellem lys og vind
i den kolde snehal.
De hader pilen uden krop, den nøjagtige lommetørklæde af afsked, nålen, der opretholder tryk og rose
i græsset rødmer af smilet.
De elsker den blå ørken, de vakillerende kvægudtryk, polenes liggende måne.
vandets buede dans på kysten.
Med videnskaben om bagagerummet og sporet
fyld leret med lysende nerver
og de skater smørbare gennem vand og sand
nyder den bitre friskhed i hans tusind spyt…
Solopgang
Forfatter: Federico García Lorca.
Mit tunge hjerte
føles ved siden af daggry
smerten ved deres kærlighed
og drømmen om afstande.
Daggryets lys bærer
arnested for nostalgi
og tristhed uden øjne
af sjælens marv.
Natens store grav
hendes sorte slør løfter
at gemme sig med dagen
det enorme stjernetopmøde.
Hvad vil jeg gøre ved disse felter
samle reder og grene, omgivet af daggry
og fyld sjælen med natten!
Hvad vil jeg gøre, hvis du har dine øjne
død i de klare lys
og det må ikke føle mit kød
varmen i dit udseende!
Hvorfor mistede jeg dig for evigt
på den klare eftermiddag?
I dag er mit bryst tørt
som en slukket stjerne.
Hver sang
Forfatter: Federico García Lorca.
Hver sang
det er et tilflugtssted
af kærlighed.
Hver stjerne, et tilflugtssted
vejr.
En knude
vejr.
Og hvert suk
et tilflugtssted
af skriget.
For evigt
Forfatter: Mario Benedetti.
Digt til en evig kærlighed.
Hvis smaragden var kedelig, hvis guldet mistede sin farve, ville vores kærlighed slutte.
Hvis solen ikke varmet, hvis månen ikke eksisterede, ville det ikke give mening at leve på denne jord, ligesom det ikke ville give mening at leve uden mit liv, kvinden i mine drømme, den der giver mig glæde…
Hvis verden ikke vendte sig, eller tiden ikke eksisterede, ville den aldrig dø, og heller ikke vores kærlighed…
Men tid er ikke nødvendig, vores kærlighed er evig, vi har ikke brug for solen, månen eller stjernerne til at fortsætte med at elske os…
Hvis livet var et andet, og døden kom, så ville jeg elske dig i dag, i morgen… for evigt… stadig.
Lad os lave en aftale
Forfatter: Mario Benedetti.
Et uimodståeligt digt til at tilstå en uselvisk kærlighed.
Partner, du ved, du kan stole på mig, ikke op til to eller op til ti, men stole på mig.
Hvis du nogensinde bemærker, at jeg ser på dig i øjet, og du genkender en strejf af kærlighed i min, skal du ikke advare dine rifler, eller synes, at jeg er vild.
På trods af den stribe af intetanende kærlighed, ved du, du kan stole på mig.
Men lad os indgå en endelig aftale, jeg vil gerne have dig.
Det er så dejligt at vide, at du eksisterer, man føler sig i live.
Jeg mener, at man tæller fra to til fem, ikke så du kan skynde mig at hjælpe mig, men at kende og dermed være rolig, at du ved, at du kan stole på mig.
Ved foden fra sit barn (fragment)
Forfatter: Pablo Neruda.
Barnets fod ved endnu ikke, hvad det er, og vil være en sommerfugl eller et æble.
Men så glaset og stenene, gaderne, trappen, og veje på den hårde jord
De lærer foden, at den ikke kan flyve
at det ikke kan være rund frugt på en gren.
Barnets fod derefter
blev besejret, faldt
I slaget, han var en fange,
dømt til at leve i en sko.
Lidt efter lidt uden lys
han lærte verden at kende på sin egen måde, uden at kende den anden fod, indelåst, udforske livet som en blind mand…
Elsker
Forfatter: Pablo Neruda.
Kvinde, jeg ville have været din søn for at have drukket dig
brystmælken som en fjeder,
for at se på dig og føle dig ved min side og have dig
i den gyldne latter og krystalstemmen.
For at føle dig i mine årer som Gud i floderne
og elsker dig i de triste knogler af støv og kalk, fordi dit væsen vil passere uden smerter ved min side
og kom ud i strofen - ren af alt ondt -.
Hvordan ville jeg vide, hvordan jeg kan elske dig, kvinde, hvordan ville jeg vide det
elsker dig, elsker dig som ingen nogensinde har kendt!
Dø og stadig
elsker dig mere.
Og stadigvæk
elsker dig mere
og mere.
Den kærlighed, der er tavs
Forfatter: Gabriela Mistral.
Hvis jeg hadede dig, ville min had give dig
Med ord, rungende og sikker;
Men jeg elsker dig, og min kærlighed har ikke tillid
Til denne tale om mænd så mørke!
Du vil gerne have, at det bliver et skrig,
Og det kommer fra så dybt, at det har fortrudt
Dens brændende strøm, besvimet, Før halsen, før brystet.
Jeg er den samme som en fuld dam
Og jeg ser ud til at du er en inert springvand.
Alt sammen for min urolige stilhed
Hvilket er mere grusomt end at gå ind i døden!
Referencer
- Historien om moderne litteratur. Gendannet fra es.wikipedia.org.
- Avant-garde poesi. Gendannet fra educ.ar.
- De vigtigste avantgarde digtere i det 20. århundrede. Gendannes fra timetoast.com.
- Avant-garde digte. Gendannes fra mispoemasde.com.
- Avant-garde poesi fra det tyvende århundrede. Gendannes fra estudioraprender.com.
- Vanguard, Total Transformation. Gendannes fra vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
- Neruda. Gendannes fra Neruda.uchile.cl.
- Ode til Rubén Darío. Gendannes fra poesi.as.
- Ciudad se va (s / f). Hver sang. Gendannes fra: ciudadseva.com
- Federico García Lorca (s / f). Digter i New York. Gendannes fra: federicogarcialorca.net
- Primitive tråde (2016). 7 digte af Jorge Luís Borges. Gendannes fra: threadsprimitive.wordpress.com
- Marxister (s / f). Digt af Vallejo. Gendannes fra: marxists.org
- Min boghandel (2010). Fem kærlighedsdigt af Nicolás Guillén. Gendannes fra: milibreria.wordpress.com
- Norfi (s / f). Kærlighedsdigt af Mario Benedetti. Gendannes fra: norfipc.com
- Poetisk (s / f). Juan Carlos Onetti. Gendannes fra: poeticous.com
- Time toast (s / f). De vigtigste avantgarde digtere i det 20. århundrede. Gendannes fra: timetoast.com.