25 DIGTE AF LYKKE OG GLÆDE (KORT) - ANDRE SÆTNINGER - 2025

Jeg efterlader dig en liste over lykke digte af nogle af de store digtere i historien som Pablo Neruda, Rubén Dario, Antonio Machado, Federico Garcia Lorca, Gustavo Adolfo Bécquer, Vicente Aleixandre og mange flere.

Du kan også være interesseret i disse positive sætninger, eller du er glad.

Vin sonnet

I hvilket rige, i hvilket århundrede, under hvilket tavs

stjerne-sammenhæng, på hvilken hemmelig dag

den marmor ikke har reddet, opstod den modige

og unikke idé om at opfinde glæde?

Med det gyldne fald at opfinde. Vin

flyder rødt gennem generationer

som tidens flod, og på den vanskelige sti

overdriver det sin musik, sin ild og sine løver.

I gleden aften eller i den ugunstige dag

ophøjer han glæden eller mindsker terroren

og det nye dithyramb, som jeg synger for ham i dag.

Det blev engang sunget af arabisk og perser.

Han kom og lærte mig kunsten at se min egen historie,

som om den allerede var aske i hukommelsen.

Angeren (

Jeg har begået de værste af synder,

som en mand kan begå. Jeg har ikke været

lykkelig. Må glemslerne glemme

mig ned og miste mig, nådeløs.

Mine forældre fødte mig for det

risikable og smukke liv,

for jorden, vandet, luften, ilden.

Jeg svigtede dem. Jeg var ikke glad. Udførte

det var ikke hans unge vilje. Mit sind

anvendte sig selv til

kunstens symmetriske stædighed, som sammenvæver bagateller.

De gav mig mod. Jeg var ikke modig.

Det opgiver mig ikke.

Skyggen af ​​at have været uheldig er altid ved min side.

Ode til den glade dag (Pablo Neruda)

Denne gang skal jeg

være glad,

intet er sket med nogen,

jeg er ikke nogen steder, det

sker bare,

at jeg er glad

på alle fire sider

af mit hjerte, går,

sover eller skriver.

Hvad skal jeg gøre med ham, jeg er

glad.

Jeg er utalligere

end græsset

i engene,

jeg føler min hud som et ru træ

og vandet nedenfor,

fuglene over,

havet som en ring

på min talje,

lavet af brød og sten, jorden,

luften synger som en guitar.

Du ved min side i sandet

er sand,

du synger, og du er sang,

verden

er min sjæl i dag,

sang og sand,

verden

er din mund i dag,

lad mig være

i din mund og i sandet

være glad,

vær glad, fordi ja, fordi jeg trækker vejret,

og fordi du trækker vejret, for at

være glad, fordi jeg rører ved

dit knæ,

og det er som om jeg rører

himmelens blå hud

og dens friskhed.

I dag skal

jeg bare

være glad,

med alle eller uden alle,

være glad

med græs

og sand,

være glad

med luft og jord,

være glad,

med dig, med din mund,

være glad.

Dør langsomt (Martha Medeiros)

De, der ikke rejser, dem,

der ikke læser, dem,

der ikke lytter til musik,

som ikke finder nåde i sig selv, dør langsomt.

De,

der ødelægger deres egen kærlighed,

som ikke tillader sig at blive hjulpet, dør langsomt.

De,

der bliver slave til vane, dør langsomt og

gentager de samme

ruter hver dag,

som ikke skifter mærke,

ikke tør at ændre farven på deres

tøj

eller ikke snakke med dem, der ikke

kender. Den, der undgår en lidenskab og dens virvelvind af følelser,

dør langsomt, netop dem, der giver glansen tilbage for øjnene og gendanner de knuste hjerter.

Den,

der ikke drejer på hjulet, når han er utilfreds

med sit job eller sin kærlighed, dør langsomt,

som ikke risikerer sandheden eller det usikre at gå

efter en drøm,

som ikke tillader sig selv, ikke engang i sit liv, at

flygte fra fornuftige råd…

Live i dag!

Tag en chance i dag!

Gør det i dag!

Lad ikke dig dø langsomt!

Stop ikke dig selv fra at være lykkelig!

XXVI - Halleluja!

Lyserøde og hvide roser, grønne grene,

friske koroller og friske

buketter, glæde!

Reder i de varme træer,

æg i de varme rede,

sødme, glæde!

Kisset af den

blonde pige, og den af ​​den brunette,

og den af ​​den sorte kvinde, Alegría!

Og maven til den lille

femtenårige og hendes

harmoniske arme, glæde!

Og pusten fra den jomfruelige skov

og den af ​​de kvindelige jomfruer

og de søde rim fra Dawn,

Joy, Joy, Joy!

Lykke (Manuel Acuña)

En blå himmel af stjerner, der

skinner i umådeligheden;

en forelsket fugl, der

synger i skoven;

efter miljø aromaerne

i haven og appelsinblomst;

ved siden af ​​os

løber vandet ud fra foråret,

vores hjerter lukker,

vores læber meget mere,

du løfter dig op til himlen

og jeg følger dig der,

det er kærlighed i mit liv,

det er lykke!…

Kryds

verdens idealer med de samme vinger;

skynde alle glæderne

og alt det gode jag;

fra drømme og lykke

tilbage til virkeligheden,

vågner op mellem blomsterne

i en forårsplads;

vi to ser meget på hinanden,

vi to kysser mere,

det er kærlighed, mit liv,

det er lykke…!

Anger (Jorge Luis Borges)

Jeg har begået de værste af synder,

som en mand kan begå. Jeg har ikke været

lykkelig. Må glemslerne glemme

mig ned og miste mig, nådeløs.

Mine forældre fødte mig for det

risikable og smukke liv,

for jorden, vandet, luften, ilden.

Jeg svigtede dem. Jeg var ikke glad. Udførte

det var ikke hans unge vilje. Mit sind

anvendte sig selv til

kunstens symmetriske stædighed, som sammenvæver bagateller.

De gav mig mod. Jeg var ikke modig.

Det opgiver mig ikke.

Skyggen af ​​at have været uheldig er altid ved min side.

-Vi foregiver at jeg er glad (Sor Juana Inés de la Cruz)

Lad os lade som om jeg er glad,

trist tanke et stykke tid;

Måske vil du være i stand til at overtale

mig, selvom jeg ved det modsatte,

at fordi de kun i frygt,

siger, at skaden ligger,

hvis du forestiller dig dig lykkelig , vil du ikke være så ulykkelig.

Server mig forståelsen en

gang med hvile,

og opfindsomheden er ikke altid

med den fundne fordel.

Alle har synspunkter,

så forskellige,

at det ene er sort

beviser det andet er hvidt.

For nogle er

det, der er attraktivt, hvad en anden forestiller sig vrede;

og hvad denne til lettelse,

den har til arbejde.

Den, der er trist, censurerer

den munter som lys;

og den der er glad gør sjov

med at se den triste lidelse

De to græske filosofer

beviste godt denne sandhed:

for hvad i den ene latter

fik den anden til at græde.

Hans modstand

har været berømt i så mange århundreder,

uden hvilken man havde ret,

indtil nu er konstateret.

Før, i sine to flag, verver

hele verden, som

humoren dikterer,

følger hver side.

Den ene siger, at

kun den mangfoldige verden er værdig til latter;

og en anden, at deres ulykke

kun er for sørgende.

For alt er der bevis

og grund til at finde det;

og der er ingen grund til noget, hvis

der er grund til så meget.

Alle er lige dommer;

og ved at være lige og flere, kan

ingen bestemme, hvad

der er den mest succesrige.

Nå, hvis der ikke er nogen til at dømme ham,

hvorfor tror du forkert,

at Gud har overgivet sagenes

afgørelse til dig?

Eller hvorfor, imod dig selv,

alvorligt umenneskelig,

mellem det bitre og det søde, vil

du vælge det bitre?

Hvis min forståelse er min,

hvorfor skal jeg altid finde det

så kedeligt til lettelse,

så skarpt for skade?

Talen er et stål,

der tjener til begge ender:

at dræbe beskyttelsen ved spidsen,

ved kløften.

Hvis du, der kender faren,

ønsker at bruge den fra spidsen,

hvad er stålet skyld for

misbrug af hånden?

Det er ikke at vide, at vide, hvordan man holder

subtile, forgæves taler;

denne viden består kun

i at vælge det sundeste.

Ved at spekulere i ulykkerne

og undersøge tegnene

tjener det kun, at det onde

vokser med forventning.

I fremtidige job

fremhæver opmærksomheden, subtilt,

mere formidabelt end risiko,

truslen.

Hvor lykkelig er uvidenheden

om den, der, ubesværet klog,

finder det, han lider,

i det han ignorerer, hellig!

De klatrer ikke altid på sikre

flyvninger af dristig opfindsomhed,

der søger en trone i brand

og finder en grav i gråd.

Det er også en vice at vide,

at hvis du ikke stopper, jo

mindre du ved,

at skaden er mere skadelig;

og hvis flyvningen ikke bringer dig ned

i primitive subtiliteter

ved at passe på det nysgerrige,

glemmer du, hvad der er nødvendigt.

Hvis den kultiverede hånd ikke forhindrer

det kronede træ i at vokse,

fjerner

grenernes galskab stoffet fra frugten.

Hvis man kører på et let skib

ikke forstyrrer tung ballast,

tjener den flyvning, der er

det højeste bundfald.

I ubrugelig herlighedsværdi,

hvad betyder det noget til blomstrende felt,

hvis efteråret ikke finde frugt,

at det bærer blomstrer i maj?

Hvad bruger det til opfindsomhed til at

producere mange fødsler,

hvis mangfoldigheden følges af

manglen på at abortere dem?

Og denne elendighed

skal nødvendigvis følges af manglen på

at være den, der producerer,

hvis ikke død, såret.

Sjældenhed er som ild,

der med utakknemlig sag

forbruger den mere,

når den viser sig mere tydeligt.

Han er

en så oprørsk vasal fra sin egen Herre,

at han gør sine lovovertrædelser

til hans beskyttelsesvåben.

Denne elendige øvelse,

dette tunge arbejde, gav Gud

i menneskers øjne for

at udøve dem.

Hvilken skør ambition tager

os fra at glemme os selv?

Hvis det er at leve så lidt,

hvad bruges der ved at vide så meget?

Åh, hvis det er at vide,

var der en seminar

eller skole, hvor man skulle ignorere

værkerne blev undervist!

Hvor lykkeligt ville han leve,

der, dovt forsigtigt,

bespottede truslerne

om stjernernes indflydelse!

Lad os lære at ignorere,

tænkte, for vi finder ud af,

at så meget som jeg tilføjer til diskurs, bruger

jeg så mange år.

Spring Song (Federico García Lorca)

jeg

De glade børn kommer ud

af skolen,

lægger den varme luft

i april, møre sange.

Hvilken glæde har

gydens dybe tavshed!

En stilhed knust

af latter af nyt sølv.

II

Jeg er på vej om eftermiddagen

Blandt blomster i haven,

forlader jeg vej på

vandet af min sorg.

I det ensomme bjerg

En landsbykirkegård

Det ligner en mark sået

med korn af kranier.

Og cypresstræer har blomstret

som gigantiske hoveder,

der med tomme baner

og grønt hår

Tankevækkende og lidende

Den horisont, de overvejer.

Divine April, at du kommer

fyldt med sol og essenser,

fyldt med guld reden,

de blomstrende kranier!

Han fortalte mig en eftermiddag (Antonio Machado)

En

forår eftermiddag sagde han til mig:

Hvis du kigger efter stier

i blomstring på jorden, skal du

dræbe dine ord

og høre din gamle sjæl.

Måske det samme hvide linned,

som du

har på dig, være dit duelledragt,

dit festantøj.

Elsk din glæde

og elsk din sorg,

hvis du leder efter stier

i blomstring på jorden.

Jeg svarede på

foråret eftermiddag:

-Du har fortalt den hemmelighed,

der beder i min sjæl:

Jeg hader glæde,

fordi jeg hader smerter.

Men inden jeg går på

din blomstrende sti, vil

jeg gerne bringe dig

min gamle sjæl død.

I dig lukkede jeg mine timer med glæde (José Martí)

I dig låste jeg mine timers glæde

Og af bitter smerte;

Tillad i det mindste det i dine timer, jeg forlader

Min sjæl med min farvel.

Jeg går til et enormt hus, hvor de har fortalt mig

Hvad udløber livet.

Hjemlandet fører mig med dertil. For mit land, At dø er at nyde mere.

Digt mistet i et par vers (Julia de Burgos)

Og hvis de sagde, at jeg er som en ødelagt skumring,

hvor sorg allerede er faldet i søvn!

Enkelt spejl, hvor jeg samler verden.

Hvor jeg rører ved ensomhed med min glade hånd.

Mine havne er ankommet, gået efter skibene,

som om de vil flygte fra deres nostalgi.

De kedelige måner,

som jeg efterlod med mit navn med råbende dueller, er vendt tilbage til min blitz,

indtil alle de tavse skygger var mine.

Mine elever er vendt tilbage bundet til solen i hans kærlighedsopgave.

Å kærlighed underholdt i stjerner og duer,

hvor glad dug krydser min sjæl!

Lykkelig! Lykkelig! Lykkelig!

Kæmpe i kosmiske smidige gravitationer

uden refleksion eller noget…

-Fokus amoenus (Garcilaso de la Vega)

Strømme rent, krystallinsk vand,

træer, som du ser på hinanden i dem,

grøn eng fuld af frisk skygge,

fugle, som du her sår dine skænder,

eføy, at du går gennem træerne,

vrider dit skridt gennem dens grønne fade:

Jeg så mig selv glemme

over graven Jeg føler,

at ud af ren tilfredshed

med din ensomhed genskabte jeg mig,

hvor jeg hvilede med sød søvn,

eller med mine tanker løb jeg

igennem, hvor jeg

kun fandt minder, der var fulde af glæde.

Er de alle glade? (Luis Cernuda)

Æren ved at leve med strålende ære,

patriotisme mod det navnløse hjemland,

Offer, pligten med gule læber,

De er ikke værd at et jern, der

gradvis fortærer et trist legeme på grund af sig selv.

Ned med dyd, orden, elendighed;

Nede med alt, alt, undtagen nederlag,

Besejr til tænderne, indtil det frosne rum

Fra et hoved splittet i to gennem ensomhed, at

vide intet andet end at leve er at være alene med døden.

Ikke engang venter på den fugl med en kvindes arme,

med en mands stemme, lækkert skjult,

fordi en fugl, selvom den er forelsket,

ikke fortjener at vente på den, som enhver monark. Den

venter på, at tårnene modnes til rådne frugter.

Lad os kun råbe,

lad os skrige til en hel fløj,

at synke så mange himmel,

røre ved så ensomhed med en dissekeret hånd.

Ord til Julia (José Agustín Goytosolo)

Du kan ikke vende tilbage,

fordi livet allerede presser dig

som et uendeligt skrig.

Min datter, det er bedre at leve

med mænds glæde

end at græde foran den blinde mur.

Du vil føle dig hjørne,

du vil føle dig tabt eller alene,

måske vil du ikke være født.

Jeg ved godt, at de vil fortælle dig,

at livet ikke har noget formål,

at det er en uheldig affære.

Så husk altid,

hvad jeg en dag skrev og

tænkte på dig, som jeg tror nu.

Livet er smukt, du vil se, på

trods af de beklagelser,

du får venner, vil du have kærlighed.

En mand alene, en kvinde

derved taget, en efter en er de

som støv, de er intet.

Men når jeg taler til dig,

når jeg skriver disse ord,

tænker jeg også på andre mennesker.

Din skæbne er i andre,

din fremtid er dit eget liv,

din værdighed er alles.

Andre håber, at du modstår,

at din glæde hjælper dem med

din sang blandt deres sange.

Så husk altid,

hvad jeg en dag skrev og

tænkte på dig,

som jeg tror nu.

Overgiv aldrig eller forvill dig

ad vejen, sig aldrig, at

jeg ikke kan tage det mere, og her bliver jeg.

Livet er smukt, du vil se, på

trods af de beklagelser,

du vil have kærlighed, vil du have venner.

Ellers er der ikke noget valg,

og denne verden, som den er,

vil være al din arv.

Tilgiv mig, jeg ved ikke, hvordan jeg skal fortælle dig

noget andet, men du forstår,

at jeg stadig er på vej.

Og husk altid altid,

hvad jeg en dag skrev og

tænkte på dig, som jeg tror nu

Til den tørre alm (Antonio Machado)

Det gamle almtræ, opdelt af lyn

og i sin halvt rådne,

med aprilregnen og majssolen, er

nogle grønne blade dukket op.

Centenary alm på bakken,

der bortfalder Duero! En gullig mos

pletterer den hvidlige bark

af den rådne og støvede bagagerum.

Det vil ikke være, som de syngende popler,

der vogter vejen og bredden,

beboet af brune nattehaler.

En hær af myrer i træk

klatrer op ad den, og

edderkopper svøber deres grå væv i dens indhæng.

Inden han slår dig ned, Duero alm,

træsnækkeren med sin øks, og tømreren

forvandler dig til en klokemanke, en

vognspyd eller en vognok

Før rød i ildstedet, i morgen,

brænder du fra en elendig hytte på

kanten af ​​en vej;

før en virvelvind tager dig ned

og afskærer ånden i de hvide bjerge;

Før floden til havet skubber dig

gennem dale og kløfter,

alm, vil jeg nedskrive

din grønne gren i min portefølje.

Mit hjerte venter

også, mod lyset og mod livet,

endnu et forårets mirakel.

Tolv på uret (Jorge Guillén)

Jeg sagde: Alt er allerede fuldt.

Et poppeltræ vibrerede.

Sølvbladene

ringede med kærlighed.

De grønne var grå,

kærligheden var solskin.

Derefter, middagstid,

kastede en fugl

sin sang i vinden

med sådan en tilbedelse,

at den følte sig sunget

under vinden blomsten

vokset blandt høstene,

Højere. Det var jeg,

centret i det øjeblik

af så meget omkring,

der så alt

komplet for en gud.

Jeg sagde: Alt, komplet.

Tolv på uret!

Stemmen (Herberto Padilla)

Det er ikke gitaren, der jubler op

eller driver væk fra frygt ved midnat.

Det er ikke det runde og tamme personale

som et stykke øje.

Det er ikke hånden, der græsser eller klæber til strengene, der

søger efter lyde,

men den menneskelige stemme, når den synger

og spreder sig menneskets drømme.

Lige nu (Walt Whitman)

I dette øjeblik, hvor jeg sidder alene, længes og tankevækkende,

ser det ud til, at der i andre lande er andre mænd, der også længes og tankevækkende.

Det ser ud til, at jeg kan se længere væk og se dem i Germania, Italien, Frankrig, Spanien,

og langt, endnu mere, i Kina eller i Rusland eller i Japan, der taler andre dialekter,

og jeg tror, ​​at hvis det var muligt for mig at møde disse mænd

med dem, ville jeg forene mig, ligesom jeg gør med mændene i mit eget land,

Oh! Jeg forstår, at vi ville blive brødre og elskere,

jeg ved, at jeg ville blive tilfreds med dem.

Skønheden (Herman Hesse)

Halvdelen af ​​skønheden afhænger af landskabet;

og den anden halvdel af den person, der ser på hende…

De lyseste solopgange; de mest romantiske solnedgange;

de mest utrolige paradiser;

de kan altid findes på ansigter fra kære.

Når der ikke er søer klarere og dybere end dine øjne;

når der ikke er nogen huler, der kan sammenlignes med hans mund;

når der ikke er regn til at overvinde deres gråd;

heller ikke sol der skinner mere end hans smil…

Skønhed gør ejeren glad;

men hvem kan elske og elske hende.

Derfor er det så rart at se på hinanden, når disse ansigter

bliver vores foretrukne landskaber….

LXVII (Gustavo Adolfo Bécquer)

Hvor smukt er det at se dagen

med ildkrone stige,

og dens ildkys

bølgerne skinner og luften antændes!

Hvor smukt det er efter regnen

i det triste efterår i den blålig eftermiddag,

fra de våde blomster

indånder parfume indtil den er tilfreds!

Hvor smukt er det ikke, når

den hvide tavse sne falder i flager,

fra de rastløse flammer

ser de rødlige tunger vinke!

Hvor smukt er det, når der er søvn at

sove godt… og snorke som en sochantre…

og spise… og gå i vægt… og hvilken formue

at dette alene ikke er nok!

Den rene luft løb (Ricardo Peña)

Ren luft løb

gennem mit sorte hår.

Min hvide drøm var

et meget fint kronblad.

En opal, som luften

kysste med glæde.

Hvor dejligt at

havet lugtede landskabet, den svage brise.

Paradisets by, til min by Malaga (Vicente Aleixandre)

Mine øjne ser dig altid, byen i mine marine dage.

Når du hænger fra det imponerende bjerg, næppe stoppet

i dit lodrette fald til de blå bølger,

ser du ud til at regere under himlen, over vandet,

mellemliggende i luften, som om en lykkelig hånd

havde holdt dig, et øjeblik af herlighed, før han synkede for evigt i de kærlige bølger.

Men du er hård, du stiger aldrig ned, og havet sukker

eller brøler for dig, byen i mine lykkelige dage,

moderby og hvid, hvor jeg boede, og jeg kan huske,

engleby, der højere end havet præsenterer dens skum.

Knap, milde, musikalske gader. Haver,

hvor tropiske blomster hæver deres ungdommelige tykke palmer.

Lyspalmer, der på hovederne, vingerne,

svinger lysstyrken i brisen og suspenderer

for et øjeblik himmelske læber, der krydser

til de mest fjerne, magiske øer,

der der i indigo-blå, befriede, sejler.

Der boede jeg også der, en sjov by, en dyb by.

Der, hvor unge glider på den venlige sten,

og hvor de skinnende vægge altid kysser

dem, der altid krydser, kedler, i glans.

Der blev jeg ført af en moderlig hånd.

Måske

sang en trist guitar fra et blomsterhegn den pludselige sang suspenderet i tide;

stadig natten, roligere elskeren,

under den evige måne, der øjeblikkeligt passerer.

En evighedspust kunne ødelægge dig,

vidunderlig by, i det øjeblik, du i Guds sind dukkede op.

Mænd levede for en drøm, de levede ikke,

evigt lyse som et guddommeligt åndedrag.

Haver, blomster. Hav opmuntrende som en arm der længes

efter den flyvende by mellem bjerg og afgrund,

hvid i luften, med kvaliteten af ​​en ophængt fugl,

der aldrig over. Å by ikke på jorden!

Ved den moderlige hånd blev jeg båret let

gennem dine livløse gader. Bare fod om dagen.

Fod nøgen om natten. Stor måne. Ren sol.

Der var himlen dig, byen, som du boede i.

By, som du fløj i med dine åbne vinger.

Oltre la rough (Dante Alighieri)

Ud over kuglen trækker langsommere

kommer det suk, som mit bryst udånder:

nyt intellekt, med hvilket Kærlighed klatrer

på himmelhøjden på klagesvingene.

Når han når toppen af ​​sit forsøg,

ser han kvinden, som ingen anden kan matche

for hendes pragt: som alt peger på

som kærlighed til den højeste præstation.

Da han ser hende sådan, med en subtil, ivrig stemme,

taler kærlighed til det ømme hjerte,

der sætter spørgsmålstegn ved det og ikke forstår noget.

Det er jeg, der taler til mig, og

foran Beatrizs smukke medlemskab blinker alt,

og mit oplyste sind forstår det.

Jeg er lodret (Sylvia Plath)

Jeg er lodret.

Men jeg vil hellere være vandret.

Jeg er ikke et træ med rødder i jorden, der

absorberer mineraler og moderlig kærlighed,

så bladene blomstrer hver marts,

og jeg er heller ikke skønheden i haven

med markante farver, der tiltrækker udråb af beundring,

idet jeg ignorerer, at det snart mister sine kronblade.

Sammenlignet med mig er et træ udødelig,

og en blomst, selvom det ikke er så højt, er mere slående,

og jeg vil have det ene levetid og det andet mod.

I aften, under stjernernes uendelige lys,

har træerne og blomsterne kaste deres friske dufte.

Jeg går blandt dem, men de er ikke klar over det.

Nogle gange tror jeg det, når jeg sover

Jeg må synes dem perfekt,

skjult og tanker.

Det er mere naturligt for mig at lægge mig.

Det er så, at himlen og jeg samtaler frit,

og derfor vil jeg være nyttige, når jeg endelig har tendens:

så vil træerne være i stand til at røre ved mig en gang,

og blomsterne får tid til mig.

Nydelse (Charlotte Brõnte)

True Pleasure trækkes ikke i byen,

heller ikke i templerne, hvor kunsten bor,

heller ikke i paladser og tårne, hvor

storhedens stemme omrøres.

Nej. Søg, hvor High Nature holder

hendes domstol midt i majestætiske lunde,

hvor hun slipper løs alle sine rigdomme,

bevæger sig i frisk skønhed;

Hvor tusinder af fugle med de søde stemmer,

hvor den vilde storm raser

Og tusinder af vandløb glider blidt,

der dannes dens magtfulde koncert.

Gå hen, hvor den indhyllede skov drømmer,

badet i det svage måneskin,

mod hvælvingen af ​​grene, der vugger Natens

hule lyde.

Gå hen, hvor den inspirerede nattergal

Begynd vibrationer med hans sang,

indtil al den ensomme og stille dal

Lyder som en cirkulær symfoni.

Gå, sidde på en bjergkant

og se på verden omkring dig;

Bakkerne og hulerne,

lyden af ​​kløfterne,

Den fjerne horisont bundet.

Se derefter på den brede himmel over dit hoved,

den ubevægelige, dybe kuppel af blå,

solen, der kaster sine gyldne stråler,

skyerne som azurblå perler.

Og mens dit blik hviler på denne enorme scene, vil

dine tanker helt sikkert rejse langt,

skønt ukendte år skulle passere

Tidens hurtige og flygtige øjeblikke.

I retning af den tid, hvor Jorden var ung,

priste fedrene, grå og gamle,

deres Gud med en sang og

lyttede i tavshed til hans nåde.

Du vil se dem med deres skæg af sne,

med tøj i store former,

deres fredelige liv, flydende blidt, De

følte sjældent stormens lidenskab.

Så trænger en stille, højtidelig glæde ind

i den mest intime del af dit sind;

I den delikate aura vil din ånd føle

en ny og lydløs blødhed.

I min have rykker en fugl frem (Emily Dickinson)

I min have går en fugl frem

på et hjul med taler

for vedvarende musik

som en vandrende mølle-

Han

holder sig aldrig på den modne rose - han

prøver uden at hvile,

roser når han forlader, Når han smagede på alle smagene -

hans magiske cabriolet

vil virvle rundt i det fjerne -

så nærmer jeg mig min hund

og vi spekulerer begge på,

om vores vision var reel -

eller om vi havde drømt om haven

og de nysgerrighed-

Men han, der er mere logisk,

peger på mine klodsede øjne -

de livlige blomster!

Subtilt svar!

Klokkerne tolererer for dig (John Donne)

Hvem ser ikke på solen, når det bliver mørkt?

hvem tager deres øjne af en komet, når den går ned?

Hvem lytter ikke til en klokke, når den ringer af en eller anden grund?

Hvem kan ignorere den klokke, hvis musik fører ham ud af denne verden?

Ingen mand er en egen ø.

Hver mand er et stykke af kontinentet, en del af helheden.

Hvis havet tager et stykke land, formindskes hele Europa,

som om det var et udde, eller huset til en af ​​dine venner eller dine egne.

Ingen personer er en ø; nogen død påvirker mig,

fordi jeg er forenet med hele menneskeheden;

så spørg aldrig, hvem klokken fortæller; dobbelt for dig.

Bliv tæt på mit hjerte (Rumi)

Mit hjerte, hold dig tæt på den, der kender dine måder

Kom i skyggen af ​​træet, der er bekvemt med friske blomster.

Gå ikke skødesløst gennem parfumerbazaren.

Bliv i sukkerbutikken.

Hvis du ikke finder den rigtige balance, kan enhver bedrage dig:

Enhver kan dekorere noget lavet af halm

OG få dig til at tage det til guld.

Bøj dig ikke ned med en skål før en kogende gryde.

I hver gryde på ovnen finder du meget forskellige ting:

Ikke i alle sukkerrørene er der sukker, ikke i alle afgrøder er der toppe;

Ikke alle øjne kan se, ikke alle have bugner af perler.

Åh nattergal, med din stemme af mørk skat! Bliv ved med at fortryde det!

Kun din ekstase kan trænge ind i klippets hårde hjerte!

Overgivelse, og hvis venen ikke byder dig velkommen,

vil du vide, at dit indre viser sig som en tråd , der ikke ønsker at gå gennem en nåløjet!

Det vågne hjerte er en lampe, beskytt det med kanten af ​​din kappe!

Skynd dig og undslippe denne vind, fordi vejret er ugunstigt.

Og når du er flygtet, vil du nå en kilde,

og der vil du finde en ven, der altid plejer din sjæl,

og med din sjæl, der altid er frugtbar, bliver du et stort træ, der vokser indvendigt og

bærer sød frugt for evigt.

Jeg synger for mig selv (Walt Whitman)

Jeg synger for mig selv, en enkel og isoleret person,

men jeg udtaler ordet demokrati, ordet masse.

Jeg synger for den menneskelige organisme fra hoved til tå,

Min Muse unikke motiver er ikke fysiognomien alene eller kun hjernen,

jeg siger, at den komplette form er værdig,

og jeg synger for kvinden det samme, som jeg synger for hanen.

Livet enormt med lidenskab, puls, kraft,

lykkeligt liv, dannet i den mest frie handling,

under reglen om guddommelige love. Jeg

synger for den moderne mand.

Sten i vinduet (Mario Benedetti)

Fra tid til anden kaster glæde småsten mod mit vindue.

Han vil fortælle mig, at han er der venter, men jeg føler mig rolig, jeg vil næsten sige ensartet.

Jeg vil skjule min kval og derefter lægge mig ned mod loftet, som er en galant og behagelig position til at filtrere nyheder og tro på det.

Hvem ved, hvor mine næste fodaftryk er, eller hvornår min historie skal beregnes, hvem ved, hvilket råd jeg stadig vil opfinde, og hvilken genvej jeg finder for at undgå at følge dem.

Okay, jeg vil ikke spille udsættelse, jeg vil ikke tatovere hukommelsen med glemsomhed, der er meget tilbage at sige og tystes, og der er også druer til at fylde munden.

Okay, jeg er overbevist om, at glæde ikke vil kaste flere sten, jeg åbner vinduet, jeg åbner vinduet.