- 1- Carpe Diem af Walt Whitman
- 2- Jeg sov og drømte om… af Rabindranath Tagore
- 3- Etik af Yalal ad-Din Muhammad Rumi
- 4- Ithaca af Constantine Kavafis
- 5- Giv ikke Mario Benedetti op
- 6- Ode til Pablo Nerudas liv
- 7- Digt tilskrevet Borges af Don Herold eller NadineStair
- 8- Hvad er livet? af Patricio Aguilar
- 9- Livet er en drøm om Pedro Calderón de la Barca
- 10- Rubayiat fra Omar Khayyam
- 11- Dårlige hænder tog dit liv fra Gabriela Mistral
- 12- Livet er en drøm af Vicente Huidobro
- 13 - William Blakes evighed
- 14- Du lærer af William Shakespeare
- 15 - Livet dør, og jeg lever uden liv af Lope de Vega
- 16- Vinde af byen Miguel Hernández
- 17 - Coplas til sin fars død af Jorge Manrique
- 18- Rima LI de Gustavo Adolfo Bécquer
- 20- Canto de otoño de José Martí
- 21- El puente de Manuel Benítez Carrasco
- 22- A un poeta muerto de Luis Cernuda
- 23- Vida de Alfonsina Storni
- 24- ¡Ah de la vida! de Francisco de Quevedo
- 25- La vida de Madre Teresa de Calcuta
Jeg efterlader dig 25 livsdigt, der taler om forestillingen om lykke og tiden, som nogle af de vigtigste digtere i verdenslitteraturen har haft.
Du kan også være interesseret i disse digte om lykke.
1- Carpe Diem af Walt Whitman
”Lad ikke det ende uden at være vokset lidt, uden at være lidt gladere, uden at have fodret dine drømme.
Bliv ikke overvundet af modløshed.
Tillad ikke nogen
Jeg fjerner retten til
udtryk for dig selv, at det næsten er en pligt.
Forlad ikke dit ønske om at gøre dit liv
noget ekstraordinært…
Stop ikke med at tro, at ord, latter og poesi
ja de kan ændre verden…
Vi er væsener, mennesker, fulde af lidenskab.
Livet er ørken og også Oasis.
Det slår os ned, gør os ondt, gør os til
hovedpersoner i vores egen historie…
Men hold aldrig op med at drømme
fordi kun gennem dine drømme
mand kan være fri.
Fald ikke i den værste fejl, tavshed.
Størstedelen lever i en skræmmende tavshed.
Lad dig ikke fratræde dig…
Forræd ikke din tro. Vi har alle brug for
accept, men vi kan ikke ro ind
imod os selv.
Det forvandler livet til helvede.
Nyd panikken ved at have
livet fremover…
Lev det intenst, uden middelmådighed.
Tænk, at i dig er fremtiden og ind
møde din opgave med stolthed, impuls
og uden frygt.
Lær af dem, der kan lære dig…
Lad ikke livet
overgå dig
uden at du lever det… "
2- Jeg sov og drømte om… af Rabindranath Tagore
”Jeg sov og drømte, at livet var glæde.
Jeg vågner op og ser, at livet var tjeneste.
Jeg tjente og opdagede, at i tjeneste er glæde.
Hvilken kort og poetisk måde at understrege
vigtigheden af service! "
3- Etik af Yalal ad-Din Muhammad Rumi
”På opstandelsens dag vil Gud spørge,
"Under dette ophold, som jeg gav dig på jorden, Hvad har du produceret til mig?
Med hvilket job kom du til slutningen af dit liv?
Af hensyn til hvilken mad forbrugte du din styrke?
Hvad brugte du gnisten i dine øjne på?
Hvordan spredte du dine fem sanser?
Du brugte dine øjne, dine ører og dit intellekt
og uforfalskede himmelske stoffer, Og hvad købte du fra jorden?
Jeg gav dig hænder og fødder som skovl og pluk
at pløje feltet med gode værker,
Hvornår begyndte de at handle på egen hånd? "
Masnavi III, 2149 –2153
4- Ithaca af Constantine Kavafis
”Når du starter din rejse til Ithaca
Den beder om, at stien skal være lang, fuld af eventyr, fuld af oplevelser.
Frygt ikke for Laystrygians eller Cyclops
heller ikke til den vrede Poseidon, sådanne væsener vil du aldrig finde på din vej, hvis din tænkning er høj, hvis du vælger
det er den følelse, der berører din ånd og din krop.
Hverken Lalestrygons eller Cyclops
heller ikke den vilde Poseidon du finder,
hvis du ikke bærer dem inde i din sjæl, hvis din sjæl ikke hæver dem foran dig.
Den beder om, at stien skal være lang.
Måske er der mange sommermorgener
når du ankommer - med hvilken glæde og glæde! -
til havne, der aldrig er set før.
Stop ved emporierne i Fønikien
og få fat i smukke varer, perlemor og koraller, rav og ibenholt
og alle slags sensuelle parfumer,
jo mere rigelige sensuelle parfumer kan du.
Gå til mange egyptiske byer
at lære, at lære af sine vise mænd.
Hold Ithaca altid på dit sind.
At komme dertil er din destination.
Men far aldrig turen.
Bedre vare i mange år
og dock, gammel mand, på øen, beriget med, hvor meget du tjente undervejs
uden at stille op med Ithaca for at berige dig.
Ithaca gav dig sådan en smuk rejse.
Uden hende ville du ikke have startet rejsen.
Men han har ikke længere noget at give dig.
Selv hvis du finder hende fattig, har Ithaca ikke vildledt dig.
Så klogt, som du er blevet med så meget erfaring, du vil allerede forstå, hvad Ithacas betyder ”.
5- Giv ikke Mario Benedetti op
”Giv ikke op, du har stadig tid
at nå og starte igen, accepter dine skygger, begrave din frygt, slip ballasten, tage fly igen.
Giv ikke op, at livet er det, fortsæt rejsen,
Følg dine drømme, låse op tid
køre affaldet,
og afslør himlen.
Giv ikke op, undlad venligst at give op
selvom kulden brænder, skønt frygt bider, skønt solen skjuler sig, og vinden er stille, Der er stadig ild i din sjæl, Der er stadig liv i dine drømme, fordi livet er dit, og dit ønske er også dit, fordi du har elsket det, og fordi jeg elsker dig.
Fordi der er vin og kærlighed, er det sandt, Fordi der ikke er sår, som tiden ikke kan heles, Åbne døre, fjern boltene,
forlade væggene, der beskyttede dig.
Lev livet og accepter udfordringen, gendanne latter, øve en sang, sænk din beskyttelse og spred dine hænder, Spred dine vinger, og prøv igen, fejre livet og tage himlen tilbage.
Giv ikke op, undlad venligst at give op
selvom kulden brænder, skønt frygt bider, Selvom solen går ned, og vinden er stille, Der er stadig ild i din sjæl, Der er stadig liv i dine drømme, Fordi hver dag er en ny begyndelse, Fordi dette er tiden og den bedste tid, Fordi du ikke er alene, fordi jeg elsker dig ".
6- Ode til Pablo Nerudas liv
”Hele natten
med en øks
smerter har ramt mig, men drømmen
gik vasket som mørkt vand
blodige sten.
I dag er jeg i live igen.
En gang til
Jeg står op, livstid, på mine skuldre.
Åh liv, klart glas, pludselig
du fylder op
af beskidt vand, af død vin, af smerte, af tab, af fantastiske spindelvev, og mange tror
at farven på helvede
du vil beholde for evigt.
Det er ikke sandt.
Tilbring en langsom nat
et enkelt minut går
og alt ændrer sig.
Fyldes op
gennemsigtighed
livets kop.
Rummeligt arbejde
han venter på os.
Duve fødes med et enkelt slag.
lys på Jorden er etableret.
Livet, de fattige
digtere
de troede dig bitter, de gik ikke ud med dig
fra sengen
med verdens vind.
De modtog slagene
uden at kigge efter dig, de borede
et sort hul
og de var under vandet
i sorg
Fra en ensom brønd
Det er ikke sandt, livet
du er
smuk
som den jeg elsker
og mellem de bryster, du har
mynte lugt.
Livstid, du er
en fuld maskine, lykke lyd
stormfuld, ømhed
af delikat olie.
Livstid, du er som en vingård:
du sætter pris på lyset og distribuerer det
omdannet til en klynge.
den der benægter dig
vente
et minut, en nat, et kort eller langt år, at forlade
af hans liggende ensomhed, at spørge og kæmpe, samle
hans hænder til andre hænder, ikke vedtage eller smigre
til elendighed, at afvise det ved at give
vægform, som stenhuggere til sten, der skar elendigheden
og være færdig med det
bukser.
Livet venter os
til alle
dem, vi elsker
det vilde
lugt af hav og mynte
at hun har mellem sine bryster ”.
7- Digt tilskrevet Borges af Don Herold eller NadineStair
”Hvis jeg kunne leve mit liv igen, Næste gang ville jeg prøve at begå flere fejl.
Forsøg ikke at være så perfekt, jeg slapper mere af.
Jeg ville være dummere end jeg har været
faktisk ville han tage meget få ting alvorligt.
Det ville være mindre hygiejnisk.
Jeg ville tage flere risici
Jeg ville tage flere ture
Jeg ville overveje flere solnedgange, Jeg ville klatre flere bjerge, jeg svømme flere floder.
Jeg ville besøge flere steder, jeg aldrig har været
Jeg spiste mere is og færre bønner
du ville have mere virkelige problemer og mindre imaginære problemer.
Jeg var en af de mennesker, der levede fornuftigt
og primært hvert minut i hans liv;
selvfølgelig havde jeg øjeblikke af glæde.
Men hvis jeg kunne vende tilbage, ville jeg prøve
at have kun gode tider.
I tilfælde af at du ikke ved, det er det, livet er lavet af, kun af øjeblikke; Gå ikke glip af nutiden.
Jeg var en af dem, der aldrig
de gik intetsteds uden et termometer, en varmt vandflaske, en paraply og en faldskærm;
Hvis jeg kunne leve igen, ville jeg rejse lettere.
Hvis jeg kunne leve igen
Jeg begyndte at gå barfodet tidligt
af foråret
og han ville forblive barfodet indtil slutningen af efteråret.
Jeg ville tage flere vendinger i en glædelig runde, Jeg ville se flere solopgange
og jeg ville lege med flere børn, Hvis jeg havde livet foran mig igen
Men du forstår, jeg er 85 år gammel…
og jeg ved, at jeg er ved at dø ”.
8- Hvad er livet? af Patricio Aguilar
"Hvad er livet?
Livet er
en dråbe dug
ved daggry;
der falmer
på himlen
ved middagstid.
Faldt i regn
ved solnedgang;
at smelte
med havet
I skumringen ".
9- Livet er en drøm om Pedro Calderón de la Barca
”Det er sandt: Vi undertrykker
denne hårde tilstand, denne raseri, denne ambition, I tilfælde af at vi nogensinde drømmer
Og ja det vil vi, det er vi også
i en sådan enestående verden, at levende kun drømmer;
og erfaring lærer mig, at manden, der lever, drømmer
hvad det er, indtil du vågner op.
Kongen drømmer om, at han er konge, og han lever
med dette bedrag, der kommanderer, arrangering og styring;
og denne applaus, som modtager
lånt, i vinden skriver
og vender ham til aske
død (uflaks!):
At der er dem, der prøver at regere
ser at han er nødt til at vågne op
i dødens drøm!
Den rige mand drømmer om sin rigdom, hvad mere pleje tilbyder dig;
den stakkels mand, der lider af drømme
deres elendighed og fattigdom;
den der begynder at blomstre drømme, den der sliter og foregiver drømme, den der fornærmer og fornærmer drømme, og i verden, i konklusion, alle drømmer, hvad de er, skønt ingen forstår det.
Jeg drømmer om, at jeg er her
disse fængsler lastet;
og det drømte jeg i en anden tilstand
jo mere flatterende så jeg mig selv.
Hvad er livet? En vanvid.
Hvad er livet? En illusion, en skygge, en fiktion, og det største gode er lille;
at alt liv er en drøm, og drømme er drømme ”.
10- Rubayiat fra Omar Khayyam
jeg
”Alle ved, at jeg aldrig knurrede en bøn.
Alle ved også, at jeg aldrig har forsøgt at skjule mine mangler.
Jeg ved ikke, om der er en retfærdighed og en nåde.
Hvis der er, er jeg i fred, fordi jeg altid var oprigtig.
II
Hvad er mere værd? Undersøg vores samvittighed, der sidder i en kro
eller blive i en moske med sjælen fraværende?
Jeg er ligeglad med, om vi har en Gud
heller ikke den skæbne, der reserverer os.
III
Vær medfølende med drikkere. Glem ikke at du har andre mangler.
Hvis du vil opnå fred og ro, tænk på de uarvede fra livet og de fattige, der lever i ulykke.
Så vil du føle dig lykkelig.
IV
Fortsæt på en sådan måde, at din nabo ikke føler sig ydmyget af din visdom.
Mestre dig selv, mestre dig selv Giv aldrig vrede op.
Hvis du vil erobre den endelige fred, smil mod skæbnen, der er grusom over for dig og aldrig være grusom over for nogen.
V
Da du ignorerer, hvad morgendagen holder for dig, stræber efter at være lykkelig i dag.
Tag en kande vin, sidder i måneskin
og baby tænker det i morgen
Måske ser månen ubrugelig efter dig.
SAV
Fra tid til anden læser mænd Koranen, bogen par excellence, Men hvem er det der glæder sig dagligt ved at læse det?
På kanten af alle de vinfyldte kopper, Mejslede sejrer en hemmelig sandhed, som vi må nyde.
VII
Vores skat er vinen og vores palads tavernaen.
Tørst og beruselse er vores trofaste ledsagere.
Vi ignorerer frygt, fordi vi ved, at vores sjæle, vores hjerter, vores bæger
og vores farvede tøj har intet at frygte for støv, vand eller ild.
VIII
Bosæt dig selv i denne verden med få venner.
Forsøg ikke at fremme den sympati, som nogen inspirerede dig
Før du ryster en mand
tænk, hvis hun ikke vil slå dig en dag.
IX
Engang var denne vase en fattig elsker
der led ved ligegyldighed af en kvinde.
Kanthåndtaget var armen
der båndede sin elskede hals.
x
Hvor fattigt er hjertet, der ikke ved hvordan man elsker, der ikke kan blive fuld af kærlighed! Hvis du ikke elsker
Hvordan forklarer du solens blændende lys
og den mindste klarhed, som månen bringer?
XI
Alle mine ungdommelige spirer i dag. Hell mig vin!
Det betyder ikke noget, hvilken… Jeg er ikke betyder!
I sandhed finder jeg måske det
så bittert som livet.
XII
Du ved, at du ikke har magt over din skæbne.
Hvorfor skulle denne usikkerhed i morgen skabe frygt?
Hvis du er klog, kan du nyde det nuværende øjeblik.
Fremtid? Hvad kan fremtiden bringe dig?
XIII
Se den ineffektive station, håbens station,
sæsonen, hvor sjæle, der er tørste efter andre sjæle, søger en duftende stillhed.
Hver blomst, er det den hvide hånd af Moses?
Hver brise, er det Jesu varme åndedrag?
XIV
Manden, der ikke har samlet sandhedens frugt, går ikke sikkert på stien.
Hvis du kunne høste det fra videnskabstræet, ved, at de forløbne dage og de kommende dage
De adskiller sig på ingen måde fra den sindblæsende første skabelsesdag.
XV
Ud over jordens grænser, ud over den uendelige grænse,
Jeg ledte efter himmel og helvede.
Men en streng stemme advarede mig:
"Himmel og helvede er i dig."
XVI
Intet berører mig længere Kom op for at tilbyde mig vin!
Din mund i aften er den smukkeste rose i verden… Espresso kom!
Gør det crimson som dine kinder og lav let bevægelser
hvor lette er dine sløjfer!
XVII
Forårbrisen frisker roserne op.
Og i den blålige skygge af haven, kærtegn også min elskede krop.
På trods af den fylde, vi nyder, glemmer jeg vores fortid.
Så forførende er nutidens kærtegn!
XVIII
Vil jeg stadig insistere på at fylde havet med sten?
Jeg har kun foragt for libertiner og hengivne. Khayyam:
Hvem kan fortælle dig, at du vil gå til himlen eller helvede? Først og fremmest: Hvad forstår vi ved sådanne ord?
Kender du nogen, der har besøgt disse mystiske regioner?
XIX
Selvom en drikker, ved jeg ikke, hvem der modellerede dig, enorm amfora!
Jeg ved kun, at du kan holde tre mål vin og den ene dag
Døden bryder dig. Så vil jeg længe undre mig over, hvorfor du blev skabt
hvorfor du var glad, og hvorfor du ikke er andet end støv.
XX
Flygtig er vores dage, og de flygter
som vandet i floderne og ørkenens vinde.
To dage efterlader mig ligeglad:
Den, der døde i går, og den, der ikke blev født i morgen.
XXI
Da jeg blev født? Hvornår dør jeg?
Ingen husker dagen for hans fødsel eller er i stand til at forudse dagen for sin død.
Kom føjelig elskede!
Jeg vil glemme i beruselse smerten ved vores uvidenhed.
XXII
Khayyám, syning af visdommens telte, Han faldt i smerterens stav og blev vendt til aske.
Engelen Azraël delte rebene i sit telt.
Døden tilbød ham sin herlighed for en sang.
XXIII
Hvorfor bekymrer overdreven synd dig, Khayyám?
Useless er din tristhed.
Hvad er der efter døden?
Intet eller nåde.
XXIV
I klostre, synagoger og moskeer
de svage, der frygter helvede, finder tilflugt.
Men den mand, der har oplevet Guds kraft, han dyrker ikke i sit hjerte de dårlige frø af frygt og bøn.
XXV
Jeg går normalt for at sidde om foråret på kanten af et blomstermark.
Når en slank pige tilbyder mig sin kalk af vin, Jeg tænker overhovedet ikke på mit helbred.
I sandhed ville han være mindre værd end en hund, hvis han havde så grov bekymring.
XXVI
The Unfathomable World: A Grain of Dust in Space.
Al menneskets videnskab: Ord.
Folkene, dyrene og blomsterne af syv klimaer er skygger.
Intet er frugten af din konstante meditation.
XXVII
Lad os antage, at du har løst skabelsens gåte. Men kender du din skæbne?
Lad os antage, at du har fjernet alt dit tøj til sandheden, men, Kender du din skæbne Lad os antage, at du har været lykkelig i hundrede år
og at hundrede andre stadig venter på dig. Men kender du din skæbne?
XXVIII
Vær overbevist om dette: En dag forlader din sjæl kroppen
og du bliver trukket bag et svingende slør mellem verden og det uvidende.
Mens du venter, skal du være glad!
Du ved ikke, hvad din oprindelse er, og du ved ikke, hvad din destination er.
XXIX
De største vismænd og filosoffer
de gik i uvidenhedens mørke.
Alligevel var de ild i deres tid.
Men hvad gjorde de? Udtal et par sætninger, og sluk derefter.
XXX
Mit hjerte fortalte mig: »Jeg vil vide, jeg vil lære.
Instruer mig, Khayyám, som har studeret så meget! »
Da jeg udtalte det første bogstav i alfabetet, svarede mit hjerte:
Nu ved jeg, det ene er det første ciffer i det nummer, der aldrig slutter.
XXXI
Ingen kan forstå det ineffektive.
Ingen er i stand til at se, hvad der er skjult bag det tilsyneladende.
Alle vores logi er midlertidig undtagen den sidste:
Jordens bopæl. Drik Vin! Nok af unyttige ord!
XXXII
Livet er intet andet end et monotont spil
hvor du helt sikkert finder to præmier:
Smerter og død. Glad barnet, der døde kort efter fødslen!
Heldigere stadig den, der ikke rørte ved verden!
XXXIII
På messen du går igennem, prøv ikke at finde en ven.
Søg heller ikke solidt tilflugt.
Mod dig med modet uden håb om et ikke-eksisterende middel.
Smil ved ulykke, og spørg ikke nogen til at smile til dig: du spilder din tid.
XXXIV
Drej formuehjulet uanset de forudsigelser fra de kloge mænd.
Giv op forfængeligheden ved at tælle stjernerne og meditere bedre på denne sikkerhed:
Du er nødt til at dø, du vil aldrig drømme igen og gravens orme
Eller omstrejfende hunde vil spise, hvad der er tilbage af din krop.
XXXV
Da jeg var søvnig, fortalte visdom mig:
Rosens lykke parfumerer ikke nogens drøm.
I stedet for at opgive dig selv for denne dødens bror, skal du drikke vin!
Du har evighed til at sove!
XXXVI
Skaberen af verden og stjernerne overskredet, da han bestemte, at smerte skulle eksistere blandt mænd.
Rubin læber, balsamerede låse:
Hvilket antal nåede du på jorden?
XXXVII
Umuligt at observere himlen. Jeg har en strøm af tårer i mine øjne!
Nådefulde gnister er helvede
foran flammerne, der spiser mig.
Paradise for mig er intet andet end et øjeblik af fred.
XXXVIII
Jeg drømmer over jorden, jeg drømmer under jorden, kroppe, der lyver.
Overalt er intet. Ørken ud af intetsteds.
Væsener der ankommer. Væsener, der bliver uddøde.
XXIX
Gamle verden krydsede galop
for dagens hvide hest og nattens sorte hest:
Du er det dystre palads, hvor hundrede Djemchids drømte om herlighed
og hundrede Bahrain drømte om kærlighed for at vågne op med smerter og tårer!
XL
Den sydlige vind tørrede den rose, som nattergalen sang sine roser for
Skal vi græde for hans død eller for vores overlevelse?
når døden tørrer vores ansigter, andre roser vil vise dine nåder.
XLI
Giv op den belønning, du fortjener. Vær glad.
Vær ikke ked af noget. Læng ikke efter noget.
Hvad der skal ske med dig, Det er skrevet i bogen, at evighedens vind springer tilfældigt ud.
XLII
Når jeg hører dig rusle om de glæder, der er forbeholdt de udvalgte, Jeg udbryder bare: 'Jeg stoler kun på vin.
Konstant valuta og ingen løfter!
Trommens støj, kun på afstand er behagelig… »
XLIII
Drik Vin! Du vil opnå evigt liv.
Vin er den eneste, der er i stand til at gendanne din ungdom.
Guddommelig sæson med roser, vin og gode venner!
Nyd det livlige øjeblik i dit liv!
XLIV
Drik Vin!
Længe vil være den tid, du bliver nødt til at sove
under jorden uden selskab med en kvinde og uden en ven.
Hør denne hemmelighed: Tørrede tulipaner genopstår ikke længere.
XLV
I en lav stemme sagde leret
til keramikeren, der ælte det:
Glem ikke, at jeg engang var som dig.
Mishandler mig ikke! "
XLVI
Potter, hvis du er klog, Vær forsigtig med ikke at forkæle leret, som Adam blev ælt med!
Jeg gætter på din drejebænk Fériduns hånd og Khosrou hjerte
Hvad agter du at gøre?
XLVII
Tulipanen tegner sin lilla
af en død kejsers blod.
Og den violette er født fra føflekken
der pryder funktionerne hos en teenager.
XLVIII
Twilights og auroras har fundet sted i utallige århundreder.
I utallige århundreder har stjernerne sporet deres runde.
Æn jorden forsigtigt, måske den klods, som du vil knuse
Det var engang en teenagers dårlige øje.
XLIX
Springes de fra en kvindes stille læber
påskeliljens rødder ryster ved vandkanten.
Børst græsset let, som dine trin synker!
Måske blev den født fra asken i smukke ansigter, hvor glansen af røde tulipaner sejrede.
L
Jeg så en pottemager arbejde i går.
Han modellerede siderne og håndtagene på en kande.
Mops var
kranier af sultaner og hænder på tiggere.
LI
God og ond kamp for forrang i denne verden.
Himmelen er ikke ansvarlig for den herlighed eller ulykke, som skæbnen bringer os
Hverken takke ham eller beskylde ham.
Det er langt fra både dine glæder og dine sorger.
LII
Hvis du sådede kærlighedens frø i dit hjerte,
dit liv var ikke nytteløst.
Heller ikke hvis du prøvede at høre Guds stemme.
Og endnu mindre, hvis du med et lille smil tilbød din kalk til glæde.
Lill
Handle klogt, rejsende!
Farlig er stien, som du rejser, og skæbnen til Destiny er skarp.
Bliv ikke træt af søde mandler.
De indeholder gift.
LIV
En have, en svingende pige, en kande vin, mit ønske og min bitterhed:
Her er mit paradis og mit helvede.
Men hvem har rejst til himlen eller helvede?
LV
Du hvis kinder overskrider markens eglantine;
du hvis ansigt foregiver at være et kinesisk idol:
Ved du, at dit fløjlsagtige look ændrede sig
kongen af Babylon en biskop på flugt fra dronningen?
LVI
Livet fortsætter Hvad er der tilbage af Balk og Bagdad?
Den mindste berøring er dødelig for den for livlige rose.
Drik vin og overvej månen; prøv hvis du kan, at fremkalde de døde civilisationer, som det oplyste på sit højeste.
LVII
Lyt til hvad visdom gentager dig dag efter dag:
Livet er kort.
Du er intet som planter
den spirer efter beskæring ”.
11- Dårlige hænder tog dit liv fra Gabriela Mistral
"Fra den frosne niche, hvor mænd sætter dig, Jeg vil bringe dig ned til det ydmyge og solrige land.
At jeg skal sove i det, vidste ikke mænd, og at vi er nødt til at drømme om den samme pude.
Jeg lægger dig ned på den solrige jord med en
søde moderskab til det sovende barn
og jorden skal blive vugge blødhed
efter at have modtaget din krop som et ømt barn, Så vil jeg gå på sprinklerjord og rosestøv, og i månens blålige og lette støvning, let slagteaffald bliver fængslet.
Jeg går væk og synger mine smukke hævn, Fordi til den skjulte ære er nejens hånd
vil komme ned for at bestride din håndfuld knogler!
II
Denne lange træthed vokser en dag
og sjælen vil fortælle kroppen, at den ikke ønsker at fortsætte
trækker dens masse ned ad det lyserøde spor,
hvor mænd går, glade for at bo…
Du vil føle, at ved din side graver de hurtigt, at en anden sover kommer til den rolige by.
Jeg håber, at de har dækket mig fuldt ud…
Og så skal vi tale for evigt!
Først da ved du, hvorfor det ikke modnes
for de dybe knogler er dit kød stadig, du var nødt til at gå ned, uden træthed, for at sove.
Der vil være lys i sinusområdet, mørkt:
du ved, at der i vores alliansestjernetegn var
og brudte den enorme pagt, måtte du dø…
III
Dårlige hænder tog dit liv fra dagen
hvor han på et tegn på stjerner forlod sin campus
snedækkede liljer. I glæde blomstrede det.
Dårlige hænder kom tragisk ind i ham…
Og jeg sagde til Herren: - «På de dødelige stier
De bringer ham en elsket skygge, som de ikke kan lede!
Rip det ud, Herre, fra disse fatale hænder
eller du synker ham ned i den lange søvn, som du ved, hvordan man giver!
Jeg kan ikke råbe på ham, jeg kan ikke følge ham!
Hans båd blæser en sort stormvind.
Vend ham tilbage til mine arme, ellers vil du høste ham i blomst.
Hans livs lyserøde båd stoppede…
At jeg ikke ved om kærlighed, at jeg ikke havde nogen nåde?
Du, der vil dømme mig, forstår det, Herre! "
12- Livet er en drøm af Vicente Huidobro
”Øjnene går fra dag til dag
Prinsesserne poserer fra gren til gren
som blod af dværge
der falder som alle på bladene
når hans tid kommer fra nat til aften.
De døde blade vil tale
de er tvillinger med en øm stemme
de er prinsessernes blod
og øjnene fra gren til gren
der falder som de gamle stjerner
Med vinger brudt som bånd
Blod falder fra gren til gren
fra øje til øje og fra stemme til stemme.
Blod falder som bånd
kan ikke løbe væk med at springe som dvergene
når prinsesserne passerer
mod deres ømme stjerner.
som bladets vinger
som bølgernes øjne
som bladets øjne
som vingernes bølger.
Timerne falder fra minut til minut
som blod
der vil tale ”
13 - William Blakes evighed
”Hvem vil kæde en glæde for sig selv
det vil ødelægge det bevingede liv.
Men hvem vil kysse glæden ved dens flapping
leve i evighedens morgen ”
14- Du lærer af William Shakespeare
”Efter nogen tid lærer du forskellen mellem
håndhilse og hjælpe en sjæl…
Og det lærer du
kærlighed betyder ikke lænke på, og hvad selskab ikke altid
betyder sikkerhed…
Du vil begynde at lære, at kys ikke er kontrakter
ingen gaver, ingen løfter…
Du begynder at acceptere din
nederlag med hovedet holdt højt og blikket lige fremad, med en voksnes nåde og ikke med tristheden fra en
dreng…
Og du vil lære at bygge alt dit
veje, fordi morgendagens terræn er usikker på
projekter og fremtiden har en vane med at falde
i tomrummet.
Efter et stykke tid lærer du, at solen brænder, hvis du
du udsætter for meget…
Du accepterer det endda
gode mennesker nogensinde kunne skade dig og
du bliver nødt til at tilgive dem…
Du lærer, hvad du skal tale
kan lette sjælens smerter…
Du vil opdage, at det tager år at opbygge tillid og bare nogle få
sekunder ødelægger det,
og det kan du også gøre
ting du vil fortryde resten af dit liv…
Du lærer, at ægte venskaber fortsætter
vokser trods afstande…
Og det betyder ikke noget
hvad har du, men hvem har du i livet…
Og at gode venner er familien, som vi
vi giver dig mulighed for at vælge…
Du lærer, at vi ikke behøver at skifte venner, ja
vi er villige til at acceptere, at venner ændrer sig…
Du vil indse, at du kan have det godt sammen med
din bedste ven gør noget eller intet,
bare for fornøjelsen ved at nyde dit firma…
Du vil opdage, at du ofte tager let
mennesker, der betyder mest for dig, og det er grunden til, at vi altid skal
fortæl disse mennesker, at vi elsker dem, fordi vi aldrig gør det
Vi vil være sikre på, hvornår det er sidste gang
Lad os se…
Du vil lære, at omstændighederne og miljøet
omgiver os har indflydelse på os, men
vi er alene ansvarlige for hvad
vi laver…
Du begynder at lære, at vi ikke skylder hinanden
sammenligne med andre, undtagen når vi vil
efterligne dem for at forbedre…
Du vil opdage, at det tager lang tid
at blive den person, du vil være, og at
tiden er kort.
Du lærer, at det ikke betyder noget, hvor du kom til, men
hvor skal du hen, og hvis du ikke ved noget sted
det tjener…
Du vil lære, at hvis du ikke kontrollerer dine handlinger, de vil kontrollere dig, og at det at være fleksibelt ikke betyder at være svag
eller har ingen personlighed,
fordi ligegyldigt hvordan
delikat og skrøbeligt er en situation:
der er altid to sider.
Du vil lære, at helte er de mennesker, der gjorde hvad
at det var nødvendigt med konsekvenserne…
Du lærer, at tålmodighed kræver en masse praksis.
Du vil opdage, at nogle gange den person, du forventer
at sparke dig, når du falder, måske er det en af
få til at hjælpe dig med at stå op.
At vokse op har mere at gøre med det, du har lært af
oplevelserne end med de levede år.
Du lærer, at der er meget mere af dine forældre i dig end
hvad antager du.
Du lærer, at et barn aldrig skal få at vide, at deres
drømme er vrøvl, fordi få ting er så
ydmygende, og det ville være en tragedie, hvis jeg troede på det, fordi
du vil fjerne håbet…
Du lærer, at når du føler dig vred, har du ret til
har det, men det giver ikke dig ret til at være grusom…
Du vil opdage, at bare fordi nogen ikke elsker dig
som du vil, betyder det ikke, at jeg ikke elsker dig med alt
hvad det kan, fordi der er mennesker, der elsker os, men
de ved ikke hvordan man kan bevise det…
Det er ikke altid nok at blive tilgivet af nogen,
nogle gange bliver du nødt til at lære at tilgive dig selv
samme…
Du vil lære det med den samme alvorlighed, som du dømmer, du vil også blive dømt og på et tidspunkt fordømt…
Du lærer, at det ikke betyder noget i hvor mange stykker du har
hjertet brast, verden stopper ikke for dig
rette op…
Du lærer, at tid ikke er noget, der kan vende tilbage
bagud skal du derfor kultivere dine egne
have og dekorér din sjæl i stedet for at vente
nogen bringer dig blomster.
Derefter og først da vil du virkelig vide hvad
du kan bære; at du er stærk, og at du kan gå meget
længere end du troede, da du troede, at jeg ikke vidste det
kunne mere.
Er livet virkelig værd, når du har modet
at indse det! "
15 - Livet dør, og jeg lever uden liv af Lope de Vega
”Livet dør, og jeg lever uden liv, fornærme livet for min død, guddommeligt blod fra vener hælder,
og min diamant glemmer dens hårdhed.
Ligger Guds majestet
på et hårdt kryds, og jeg er heldig
at jeg er den stærkeste af hans smerter, og hans krop det største sår.
Åh hårde hjerte af kold marmor!
Har din Gud åbent venstre side, og bliver du ikke en rig flod?
At dø for ham vil være guddommelig aftale, men du er mit liv, min Kristus, og da jeg ikke har det, mister jeg det ikke ”.
16- Vinde af byen Miguel Hernández
“Vinde fra byen bærer mig, landsbyvind bærer mig væk,
de spreder mit hjerte
og de holder af min hals.
Okserne bøjer deres hoveder, hjælpeløst ydmygt, foran straffe:
løverne løfter hende op
og samtidig straffer de
med sin klamrende klø.
Jeg er ikke en by med okser, Jeg er fra en by, som de griber
løve senge, ørnes kløfter
og bjergkæder af tyre
med stolthed på stangen.
Oxer trivedes aldrig
i hederne i Spanien.
Hvem talte om at lægge et åg på
på halsen af denne race?
Hvem har lagt orkanen
aldrig åger eller forhindringer, heller ikke hvem stoppede lynet
fange i et bur?
Asturianer af tapperhed, Basker af pansret sten, Valencians of joy
og castilians of soul, hældet som landet
og yndefuld som vinger;
Andalusiere af lyn, født mellem guitarer
og smed på amboltene
torrential tårer;
rug fra Extremadura, Galiciere af regn og ro, Katalansk af fasthed, Aragonese af kaste, dynamit murcians
frugtbart formeret, Leonese, Navarrese, ejere
fra sult, sved og øksen, konger af minedrift, gårdens herrer, mænd der blandt rødderne, som yndefulde rødder, du går fra liv til død, du går fra ingenting til ingenting:
åg vil sætte dig
mennesker med ukrudt,
åg, at du er nødt til at forlade
brudt på ryggen.
Twilight af okserne
daggryet bryder.
Okser dør klædt
af ydmyghed og lugten af en stald;
ørnene, løverne
og tyrerne af arrogance, og bag dem himlen
det bliver hverken overskyet eller slutter.
Oksenes smerte
hendes ansigt er lille, det af det mandlige dyr
al skabelse udvides.
Hvis jeg dør, så lad mig dø
med hovedet meget højt.
Døde og tyve gange døde, munden mod græsset, Jeg har slået tænderne sammen
og bestemte skægget.
Synger jeg venter på døden
at der er nattergaler, der synger
over riflerne
og midt i slagene ”.
17 - Coplas til sin fars død af Jorge Manrique
"Husk den sovende sjæl, genoplive hjernen og vågne op
ser
hvordan livet bruges, hvordan kommer døden
så stille;
hvor snart glæden forlader, hvordan efter aftalt
giver smerter;
hvordan, efter vores mening, når som helst tid
Det var bedre.
II
Nå, hvis vi ser nutiden
hvordan det på et tidspunkt er væk
og færdig, hvis vi bedømmer klogt, vi giver det ualmindelige
af fortiden.
Bliv ikke narret nadi, nej
tænker, at det vil vare
hvad du forventer
mere end hvad han så varede, Nu skal alt gå
på en sådan måde.
III
Vores liv er floder
som de vil give i havet, hvad der dør;
der går herregårderne
rettigheder til at afslutte
e forbruge;
der de flydende floder, der de andre halvlinger
e flere fyre, pårørende, de er de samme
dem, der lever ved hans hænder
og de rige.
Indledningsbøn
IV
Jeg forlader påkaldelserne
af de berømte digtere
og højttalere;
Jeg er ikke helbredet for hans fiktion, der bringer hemmelige urter
dens smag.
Den eneste roser mig, Den ene påkalder mig kun
virkelig, at der i denne verden lever, verden vidste det ikke
hans guddommelighed.
V
Denne verden er vejen
for den anden, hvad er lilla
uden beklagelse;
det er bedre at have god dømmekraft
at gå denne dag
uden at fejle.
Vi rejser, når vi bliver født
vi går, mens vi lever, og vi ankom
på det tidspunkt vi dør;
så når vi dør, vi hvilede.
SAV
Denne gode verden var
selvom vi bruger det
som vi burde, fordi i henhold til vores tro, er at vinde den
at vi tjener.
Selv Guds faste
at sende os til himlen
Stammer
at være her mellem os, lever allerede på denne grund
døde.
VII
Hvis det var i vores magt
gøre ansigtet smukt
fysisk, hvordan kan vi gøre
sjælen så herlig
engleblid, Hvilken flid så levende
vi ville have det hele tiden
så klar, ved at komponere cativa, forlader os damen
nedbrudt!
VIII
Se, hvor lidt værdi
er de ting, vi går efter
og vi løber, at i denne forræderiske verden, selv først dør vi
vi mister dem.
Dellasdeshaze alderen, af de katastrofale sager
hvad der sker, dellas, for deres kvalitet, i de højeste stater
de besvimer.
IX
Sig mig: Skønheden, den blide friskhed og hudfarve
Af ansigtet
farven og hvidheden, når alderdom kommer, Hvilken er til?
Tricks og lethed
kropsstyrke
af ungdom, alt bliver alvorligt
når forstaden ankommer
af senescence.
x
For goternes blod, og afstamning og adel
så crescida, Efter hvor mange måder og måder
hans store højhed går tabt
i dette liv!
Nogle, næsten værd, for hvor lavt og nedslået
at de har dem;
andre der, for ikke at have, med uretmæssige handler
forblive.
XI
Staterne og rigdommen, at de forlader os utidig
Hvem tvivler på det?
vi beder ikke om fasthed.
Nå, de er en dame;
der bevæger sig, hvilke varer, der hører til Fortuna
der rører med deres hjul
skyndte sig, som ikke kan være en
hverken være stabil eller ikke forblive
på en ting.
XII
Men jeg siger ledsager dig
og fuessa ankommer
med dens ejer:
derfor ikke narre os, Nå, livet er hurtigt
hvordan jeg drømmer, og herlighederne her
De er, hvor vi glæder os, midlertidig, og pine der, at vi venter på dem, evig.
XIII
De fornøjelser og slik
dette liv virkede
hvad vi har, de er ikke men løbere, e død, çelada
vi falder ind i
Ser ikke på vores skader
vi løber til frie tøjler
uden stop;
da vi ser bedraget
og vi vil vende os om
der er intet sted.
XIV
De mægtige konger
hvad ser vi ved scripts
allerede væk
med triste, tårevåtne sager, det var hans held
forstyrret;
så der er ingen stærke ting, end til paver og kejsere
perle, sådan behandler døden dem
som de fattige hyrder
af kvæg.
XV
Lad os forlade trojanerne, at vi ikke så deres ondskab, heller ikke dets herligheder;
lad os forlade romerne, selvom vi hører og læser
hans historier;
lad os ikke helbrede at vide
hvad med det sidste århundrede
hvad var d'ello;
lad os komme til i går, som også er glemt
sådan.
XVI
Hvad gjorde kong Don Joan med sig selv?
Infantes d'Aragón
Hvad gjorde de?
Hvad skete der med alle de smukke mænd, hvor meget invitation
Hvordan truxede de?
Var de kun dumme, hvad var de men grøntsager
i alderen, jouster og turneringer, vægge, broderi
og çimeras?
XVII
Hvad gjorde kvinderne?
deres hovedklæder og kjoler, deres lugt?
Hvad gjorde flammerne?
af brændene der er tændt
d'kærester?
Hvad gjorde den trovar med sig selv, den aftalte musik
hvad spillede de?
Hvad gjorde den dans, de forgyldte tøj
hvad bragte de med?
XVIII
Nå den anden, hans arving
Don Anrique, hvilke kræfter
nået!
Når den er blød, når den er smigrende
verden med sine glæder
det blev givet!
Men du vil se, når fjenden, når modsat, når grusom
det blev vist ham;
efter at have været hans ven, Hvor lidt varede det med ham
hvad du gav!
XIX
De overdrevne dagdresser, de rigtige bygninger
fuld af guld, voksillaerne fremstilles så
de rigtige Enriques
af skatten, jaeserne, hestene
af dets folk og påklædning
så reserve
Hvor skal vi hen til lede efter dem ?;
Hvad var de undtagen dugder
fra engene?
XX
Hans bror, den uskyldige
hvad i hans livs efterfølger
den blev kaldt
Hvilket fremragende snit
han havde, og hvor stor sir
han fulgte!
Men som det var dødeligt, Døden satte ham senere
i hans smed.
¡Oh jüicio divinal!, cuando más ardía el fuego, echaste agua.
XXI
Pues aquel grand Condestable, maestre que conoscimos
tan privado, non cumple que dél se hable, mas sólo como lo vimos
degollado.
Sus infinitos tesoros, sus villas e sus lugares, su mandar, ¿qué le fueron sino lloros?, ¿qué fueron sino pesares
al dexar?
XXII
E los otros dos hermanos, maestres tan prosperados
como reyes, c’a los grandes e medianos
truxieron tan sojuzgados
a sus leyes;
aquella prosperidad
qu’en tan alto fue subida
y ensalzada, ¿qué fue sino claridad
que cuando más encendida
fue amatada?
XXIII
Tantos duques excelentes, tantos marqueses e condes
e varones
como vimos tan potentes, dí, Muerte, ¿dó los escondes, e traspones?
E las sus claras hazañas
que hizieron en las guerras
y en las pazes, cuando tú, cruda, t’ensañas, con tu fuerça, las atierras
e desfazes.
XXIV
Las huestes inumerables, los pendones, estandartes
e banderas, los castillos impugnables, los muros e balüartes
e barreras, la cava honda, chapada, o cualquier otro reparo, ¿qué aprovecha?
Cuando tú vienes airada, todo lo passas de claro
con tu flecha.
XXV
Aquel de buenos abrigo, amado, por virtuoso, de la gente, el maestre don Rodrigo
Manrique, tanto famoso
e tan valiente;
sus hechos grandes e claros
non cumple que los alabe, pues los vieron;
ni los quiero hazer caros, pues qu’el mundo todo sabe
cuáles fueron.
XXVI
Amigo de sus amigos, ¡qué señor para criados
e parientes!
¡Qué enemigo d’enemigos!
¡Qué maestro d’esforçados
e valientes!
¡Qué seso para discretos!
¡Qué gracia para donosos!
¡Qué razón!
¡Qué benino a los sujetos!
¡A los bravos e dañosos, qué león!
XXVII
En ventura, Octavïano;
Julio César en vencer
e batallar;
en la virtud, Africano;
Aníbal en el saber
e trabajar;
en la bondad, un Trajano;
Tito en liberalidad
con alegría;
en su braço, Aureliano;
Marco Atilio en la verdad
que prometía.
XXVIII
Antoño Pío en clemencia;
Marco Aurelio en igualdad
del semblante;
Adriano en la elocuencia;
Teodosio en humanidad
e buen talante.
Aurelio Alexandre fue
en desciplina e rigor
de la guerra;
un Constantino en la fe, Camilo en el grand amor
de su tierra.
XXIX
Non dexó grandes tesoros, ni alcançó muchas riquezas
ni vaxillas;
mas fizo guerra a los moros
ganando sus fortalezas
e sus villas;
y en las lides que venció, cuántos moros e cavallos
se perdieron;
y en este oficio ganó
las rentas e los vasallos
que le dieron.
XXX
Pues por su honra y estado, en otros tiempos passados
¿cómo s’hubo?
Quedando desamparado, con hermanos e criados
se sostuvo.
Después que fechos famosos
fizo en esta misma guerra
que hazía, fizo tratos tan honrosos
que le dieron aun más tierra
que tenía.
XXXI
Estas sus viejas hestorias
que con su braço pintó
en joventud, con otras nuevas victorias
agora las renovó
en senectud.
Por su gran habilidad, por méritos e ancianía
bien gastada, alcançó la dignidad
de la grand Caballería
dell Espada.
XXXII
E sus villas e sus tierras, ocupadas de tiranos
las halló;
mas por çercos e por guerras
e por fuerça de sus manos
las cobró.
Pues nuestro rey natural, si de las obras que obró
fue servido, dígalo el de Portogal, y, en Castilla, quien siguió
su partido.
XXXIII
Después de puesta la vida
tantas vezes por su ley
al tablero;
después de tan bien servida
la corona de su rey
verdadero;
después de tanta hazaña
a que non puede bastar
cuenta cierta, en la su villa d’Ocaña
vino la Muerte a llamar
a su puerta, XXXIV
diziendo: «Buen caballero, dexad el mundo engañoso
e su halago;
vuestro corazón d’azero
muestre su esfuerço famoso
en este trago;
e pues de vida e salud
fezistes tan poca cuenta
por la fama;
esfuércese la virtud
para sofrir esta afruenta
que vos llama.»
XXXV
«Non se vos haga tan amarga
la batalla temerosa
qu’esperáis, pues otra vida más larga
de la fama glorïosa
acá dexáis.
Aunqu’esta vida d’honor
tampoco no es eternal
ni verdadera;
mas, con todo, es muy mejor
que la otra temporal, peresçedera.»
XXXVI
«El vivir qu’es perdurable
non se gana con estados
mundanales, ni con vida delectable
donde moran los pecados
infernales;
mas los buenos religiosos
gánanlo con oraciones
e con lloros;
los caballeros famosos, con trabajos e aflicciones
contra moros.»
XXXVII
«E pues vos, claro varón, tanta sangre derramastes
de paganos, esperad el galardón
que en este mundo ganastes
por las manos;
e con esta confiança
e con la fe tan entera
que tenéis, partid con buena esperança, qu’estotra vida tercera
ganaréis.»
XXXVIII
«Non tengamos tiempo ya
en esta vida mesquina
por tal modo, que mi voluntad está
conforme con la divina
para todo;
e consiento en mi morir
con voluntad plazentera, clara e pura, que querer hombre vivir
cuando Dios quiere que muera, es locura.»
XXXIX
«Tú que, por nuestra maldad, tomaste forma servil
e baxo nombre;
tú, que a tu divinidad
juntaste cosa tan vil
como es el hombre;
tú, que tan grandes tormentos
sofriste sin resistencia
en tu persona, non por mis merescimientos, mas por tu sola clemencia
me perdona».
XL
Assí, con tal entender, todos sentidos humanos
conservados, cercado de su mujer
y de sus hijos e hermanos
e criados, dio el alma a quien gela dio
(el cual la ponga en el cielo
en su gloria), que aunque la vida perdió, dexónos harto consuelo
su memoria”.
18- Rima LI de Gustavo Adolfo Bécquer
“De lo poco de vida que me resta
diera con gusto los mejores años, por saber lo que a otros
de mí has hablado.
Y esta vida mortal, y de la eterna
lo que me toque, si me toca algo, por saber lo que a solas
de mí has pensado”.
“Ínclitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda, espíritus fraternos, luminosas almas, ¡salve!
Porque llega el momento en que habrán de cantar nuevos himnos
lenguas de gloria. Un vasto rumor llena los ámbitos;
mágicas ondas de vida van renaciendo de pronto;
retrocede el olvido, retrocede engañada la muerte;
se anuncia un reino nuevo, feliz sibila sueña
y en la caja pandórica de que tantas desgracias surgieron
encontramos de súbito, talismática, pura, riente, cual pudiera decirla en su verso Virgilio divino, la divina reina de luz, ¡la celeste Esperanza!
Pálidas indolencias, desconfianzas fatales que a tumba
o a perpetuo presidio, condenasteis al noble entusiasmo, ya veréis el salir del sol en un triunfo de liras, mientras dos continentes, abonados de huesos gloriosos, del Hércules antiguo la gran sombra soberbia evocando, digan al orbe: la alta virtud resucita, que a la hispana progenie hizo dueña de los siglos.
Abominad la boca que predice desgracias eternas, abominad los ojos que ven sólo zodiacos funestos, abominad las manos que apedrean las ruinas ilustres, o que la tea empuñan o la daga suicida.
Siéntense sordos ímpetus en las entrañas del mundo, la inminencia de algo fatal hoy conmueve la Tierra;
fuertes colosos caen, se desbandan bicéfalas águilas, y algo se inicia como vasto social cataclismo
sobre la faz del orbe. ¿Quién dirá que las savias dormidas
no despierten entonces en el tronco del roble gigante
bajo el cual se exprimió la ubre de la loba romana?
¿Quién será el pusilánime que al vigor español niegue músculos
y que al alma española juzgase áptera y ciega y tullida?
No es Babilonia ni Nínive enterrada en olvido y en polvo, ni entre momias y piedras que habita el sepulcro, la nación generosa, coronada de orgullo inmarchito, que hacia el lado del alba fija las miradas ansiosas, ni la que tras los mares en que yace sepulta la Atlántida, tiene su coro de vástagos, altos, robustos y fuertes.
Únanse, brillen, secúndense, tantos vigores dispersos;
formen todos un solo haz de energía ecuménica.
Sangre de Hispania fecunda, sólidas, ínclitas razas, muestren los dones pretéritos que fueron antaño su triunfo.
Vuelva el antiguo entusiasmo, vuelva el espíritu ardiente
que regará lenguas de fuego en esa epifanía.
Juntas las testas ancianas ceñidas de líricos lauros
y las cabezas jóvenes que la alta Minerva decora, así los manes heroicos de los primitivos abuelos, de los egregios padres que abrieron el surco prístino, sientan los soplos agrarios de primaverales retornos
y el rumor de espigas que inició la labor triptolémica.
Un continente y otro renovando las viejas prosapias, en espíritu unidos, en espíritu y ansias y lengua, ven llegar el momento en que habrán de cantar nuevos himnos.
La latina estirpe verá la gran alba futura, en un trueno de música gloriosa, millones de labios
saludarán la espléndida luz que vendrá del Oriente, Oriente augusto en donde todo lo cambia y renueva
la eternidad de Dios, la actividad infinita.
Y así sea Esperanza la visión permanente en nosotros, ¡Ínclitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda!”
20- Canto de otoño de José Martí
«Bien; ya lo sé!: -la muerte está sentada
A mis umbrales: cautelosa viene, Porque sus llantos y su amor no apronten
En mi defensa, cuando lejos viven
Padres e hijo.-al retornar ceñudo
De mi estéril labor, triste y oscura, Con que a mi casa del invierno abrigo, De pie sobre las hojas amarillas, En la mano fatal la flor del sueño, La negra toca en alas rematada, Ávido el rostro, – trémulo la miro
Cada tarde aguardándome a mi puerta
En mi hijo pienso, y de la dama oscura
Huyo sin fuerzas devorado el pecho
De un frenético amor! Mujer más bella
No hay que la muerte!: por un beso suyo
Bosques espesos de laureles varios, Y las adelfas del amor, y el gozo
De remembrarme mis niñeces diera!
…Pienso en aquél a quien el amor culpable
trajo a vivir, – y, sollozando, esquivo
de mi amada los brazos: – mas ya gozo
de la aurora perenne el bien seguro.
Oh, vida, adios: – quien va a morir, va muerto.
Oh, duelos con la sombra: oh, pobladores
Ocultos del espacio: oh formidables
Gigantes que a los vivos azorados
Mueren, dirigen, postran, precipitan!
Oh, cónclave de jueces, blandos sólo
A la virtud, que nube tenebrosa, En grueso manto de oro recogidos, Y duros como peña, aguardan torvos
A que al volver de la batalla rindan
-como el frutal sus frutos-
de sus obras de paz los hombres cuenta, de sus divinas alas!… de los nuevos
árboles que sembraron, de las tristes
lágrimas que enjugaron, de las fosas
que a los tigres y vívoras abrieron, y de las fortalezas eminentes
que al amor de los hombres levantaron!
¡esta es la dama, el Rey, la patria, el premio
apetecido, la arrogante mora
que a su brusco señor cautiva espera
llorando en la desierta espera barbacana!:
este el santo Salem, este el Sepulcro
de los hombres modernos:-no se vierta
más sangre que la propia! No se bata
sino al que odia el amor! Únjase presto
soldados del amor los hombres todos!:
la tierra entera marcha a la conquista
De este Rey y señor, que guarda el cielo!
…Viles: el que es traidor a sus deberes.
Muere como traidor, del golpe propio
De su arma ociosa el pecho atravesado!
¡Ved que no acaba el drama de la vida
En esta parte oscura! ¡Ved que luego
Tras la losa de mármol o la blanda
Cortina de humo y césped se reanuda
El drama portentoso! ¡y ved, oh viles, Que los buenos, los tristes, los burlados, Serán een la otra parte burladores!
Otros de lirio y sangre se alimenten:
¡Yo no! ¡yo no! Los lóbregos espacios
rasgué desde mi infancia con los tristes
Penetradores ojos: el misterio
En una hora feliz de sueño acaso
De los jueces así, y amé la vida
Porque del doloroso mal me salva
De volverla a vivi. Alegremente
El peso eché del infortunio al hombro:
Porque el que en huelga y regocijo vive
Y huye el dolor, y esquiva las sabrosas
Penas de la virtud, irá confuso
Del frío y torvo juez a la sentencia, Cual soldado cobarde que en herrumbre
Dejó las nobles armas; ¡y los jueces
No en su dosel lo ampararán, no en brazos
Lo encumbrarán, mas lo echarán altivos
A odiar, a amar y a batallar de nuevo
En la fogosa y sofocante arena!
¡Oh! ¿qué mortal que se asomó a la vida
vivir de nuevo quiere? …
Puede ansiosa
La Muerte, pues, de pie en las hojas secas, Esperarme a mi umbral con cada turbia
Tarde de Otoño, y silenciosa puede
Irme tejiendo con helados copos
Mi manto funeral.
No di al olvido
Las armas del amor: no de otra púrpura
Vestí que de mi sangre.
Abre los brazos, listo estoy, madre Muerte:
Al juez me lleva!
Hijo!…Qué imagen miro? qué llorosa
Visión rompe la sombra, y blandamente
Como con luz de estrella la ilumina?
Hijo!… qué me demandan tus abiertos
Brazos? A qué descubres tu afligido
Pecho? Por qué me muestran tus desnudos
Pies, aún no heridos, y las blancas manos
Vuelves a mí?
Cesa! calla! reposa! Vive: el padre
No ha de morir hasta que la ardua lucha
Rico de todas armas lance al hijo!-
Ven, oh mi hijuelo, y que tus alas blancas
De los abrazos de la muerte oscura
Y de su manto funeral me libren!”
21- El puente de Manuel Benítez Carrasco
“¡Qué mansa pena me da!
El puente siempre se queda y el agua siempre se va.
I
El río es andar, andar
hacia lo desconocido;
ir entre orillas vencido
y por vencido, llorar.
El río es pasar, pasar
y ver todo de pasada;
nacer en la madrugada
de un manantial transparente
y morirse tristemente
sobre una arena salada.
El puente es como clavar
voluntad y fundamento;
ser piedra en vilo en el viento, ver pasar y no pasar.
El puente es como
cruzar aguas que van de vencida;
es darle la despedida
a la vida y a la muerte
y quedarse firme y fuerte
sobre la muerte y la vida.
Espejo tienen y hechura
mi espíritu y mi flaqueza, en este puente, firmeza,
y en este río, amargura.
En esta doble pintura
mírate, corazón mío,
para luego alzar con brío
y llorar amargamente, esto que tienes de puente
y esto que tienes de río.
II
¡Qué mansa pena me da!
El puente siempre se queda y el agua siempre se va.
Tristemente para los dos, amor mío, en el amor, uno es puente y otro, río.
Bajo un puente de suspiros agua de nuestro querer;
el puente sigue tendido, el agua no ha de volver.
¿Sabes tú, acaso, amor mío, quién de los dos es el puente, quién, el río?
Si fui yo río, qué pena
de no ser puente, amor mío;
si fui yo puente, qué pena de que se me fuera el río.
Agua del desengaño,
puente de olvido;
ya casi ni me acuerdo
que te he querido.
Puente de olvido.
Qué dolor olvidarse
de haber querido.
III
Ruinas de mi claridad, derrumbado en mi memoria tengo un puente de cristal.
Yo era como un agua clara cantando a todo cantar, y sin que me diera cuenta pasando a todo pasar.
El puente de mi inocencia se me iba quedando atrás;
un día volví los ojos, ¡qué pena!, y no lo vi más.
IV
Y seguramente, y seguramente
que no lo sabía;
de haberlo sabido…
no se hubiera roto el puente.
Ay… pero este puente…
¿pero es que no lo sabía…?
¿pero no sabía el puente
que yo te quería… ?
y seguramente que no lo sabía;
de haberlo sabido…
no se hubiera roto el puente.
¡Pero este maldito puente…!
¿Pero es que no lo sabía?
Pero no sabía el puente
que yo lo quise pasar
tan sólo por verte;
y seguramente
que no lo sabía;
de haberlo sabido…
no se hubiera roto el puente.
V
¡Qué miedo me da pensar!
y mientras se van los ríos
qué miedo me da pensar
que hay un gran río que pasa
pero que nunca se va.
Dios lo ve desde su puente
y lo llama: eternidad.
VI
Difícil conformidad:
el puente dice del río:
¡quién se pudiera marchar!
y el río dice del puente:
¡quién se pudiera quedar!
VII
Agua, paso por la vida;
piedra, huella de su paso;
río, terrible fracaso;
puente, esperanza cumplida.
En esta doble partida
procura, corazón mío, ganarle al agua con brío
esto que tienes de puente, y que pase buenamente
esto que tienes de río.
y aquí termino el cantar
de los puentes que se quedan, de las aguas que se van.”
22- A un poeta muerto de Luis Cernuda
“Así como en la roca nunca vemos
La clara flor abrirse, Entre un pueblo hosco y duro
No brilla hermosamente
El fresco y alto ornato de la vida.
Por esto te mataron, porque eras
Verdor en nuestra tierra árida
Y azul en nuestro oscuro aire.
Leve es la parte de la vida
Que como dioses rescatan los poetas.
El odio y destrucción perduran siempre
Sordamente en la entraña
Toda hiel sempiterna del español terrible, Que acecha lo cimero
Con su piedra en la mano.
Triste sino nacer
Con algún don ilustre
Aquí, donde los hombres
En su miseria sólo saben
El insulto, la mofa, el recelo profundo
Ante aquel que ilumina las palabras opacas
Por el oculto fuego originario.
La sal de nuestro mundo eras, Vivo estabas como un rayo de sol, Y ya es tan sólo tu recuerdo
Quien yerra y pasa, acariciando
El muro de los cuerpos
Con el dejo de las adormideras
Que nuestros predecesores ingirieron
A orillas del olvido.
Si tu ángel acude a la memoria, Sombras son estos hombres
Que aún palpitan tras las malezas de la tierra;
La muerte se diría
Más viva que la vida
Porque tú estás con ella, Pasado el arco de tu vasto imperio, Poblándola de pájaros y hojas
Con tu gracia y tu juventud incomparables.
Aquí la primavera luce ahora.
Mira los radiantes mancebos
Que vivo tanto amaste
Efímeros pasar junto al fulgor del mar.
Desnudos cuerpos bellos que se llevan
Tras de sí los deseos
Con su exquisita forma, y sólo encierran
Amargo zumo, que no alberga su espíritu
Un destello de amor ni de alto pensamiento.
Igual todo prosigue, Como entonces, tan mágico, Que parece imposible
La sombra en que has caído.
Mas un inmenso afán oculto advierte
Que su ignoto aguijón tan sólo puede
Aplacarse en nosotros con la muerte, Como el afán del agua,
A quien no basta esculpirse en las olas, Sino perderse anónima
En los limbos del mar.
Pero antes no sabías
La realidad más honda de este mundo:
El odio, el triste odio de los hombres, Que en ti señalar quiso
Por el acero horrible su victoria, Con tu angustia postrera
Bajo la luz tranquila de Granada, Distante entre cipreses y laureles, Y entre tus propias gentes
Y por las mismas manos
Que un día servilmente te halagaran.
Para el poeta la muerte es la victoria;
Un viento demoníaco le impulsa por la vida, Y si una fuerza ciega
Sin comprensión de amor
Transforma por un crimen
A ti, cantor, en héroe, Contempla en cambio, hermano, Cómo entre la tristeza y el desdén
Un poder más magnánimo permite a tus amigos
En un rincón pudrirse libremente.
Tenga tu sombra paz, Busque otros valles, Un río donde del viento
Se lleve los sonidos entre juncos
Y lirios y el encanto
Tan viejo de las aguas elocuentes, En donde el eco como la gloria humana ruede, Como ella de remoto, Ajeno como ella y tan estéril.
Halle tu gran afán enajenado
El puro amor de un dios adolescente
Entre el verdor de las rosas eternas;
Porque este ansia divina, perdida aquí en la tierra, Tras de tanto dolor y dejamiento, Con su propia grandeza nos advierte
De alguna mente creadora inmensa, Que concibe al poeta cual lengua de su gloria
Y luego le consuela a través de la muerte.
Como leve sonido:
hoja que roza un vidrio, agua que acaricia unas guijas, lluvia que besa una frente juvenil;
Como rápida caricia:
pie desnudo sobre el camino, dedos que ensayan el primer amor, sábanas tibias sobre el cuerpo solitario;
Como fugaz deseo:
seda brillante en la luz, esbelto adolescente entrevisto, lágrimas por ser más que un hombre;
Como esta vida que no es mía
y sin embargo es la mía, como este afán sin nombre
que no me pertenece y sin embargo soy yo;
Como todo aquello que de cerca o de lejos
me roza, me besa, me hiere, tu presencia está conmigo fuera y dentro, es mi vida misma y no es mi vida, así como una hoja y otra hoja
son la apariencia del viento que las lleva.
Como una vela sobre el mar
resume ese azulado afán que se levanta
hasta las estrellas futuras, hecho escala de olas
por donde pies divinos descienden al abismo, también tu forma misma, ángel, demonio, sueño de un amor soñado, resume en mí un afán que en otro tiempo levantaba
hasta las nubes sus olas melancólicas.
Sintiendo todavía los pulsos de ese afán, yo, el más enamorado, en las orillas del amor, sin que una luz me vea
definitivamente muerto o vivo, contemplo sus olas y quisiera anegarme, deseando perdidamente
descender, como los ángeles aquellos por la escala de espuma, hasta el fondo del mismo amor que ningún hombre ha visto.”
23- Vida de Alfonsina Storni
“Mis nervios están locos, en las venas
la sangre hierve, líquido de fuego
salta a mis labios donde finge luego
la alegría de todas las verbenas.
Tengo deseos de reír; las penas
que de donar a voluntad no alego, hoy conmigo no juegan y yo juego
con la tristeza azul de que están llenas.
El mundo late; toda su armonía
la siento tan vibrante que hago mía
cuando escancio en su trova de hechicera.
Es que abrí la ventana hace un momento
y en las alas finísimas del viento
me ha traído su sol la primavera”.
24- ¡Ah de la vida! de Francisco de Quevedo
“¡Ah de la vida!”… ¿Nadie me responde?
¡Aquí de los antaños que he vivido!
La Fortuna mis tiempos ha mordido;
las Horas mi locura las esconde.
¡Que sin poder saber cómo ni a dónde
la salud y la edad se hayan huido!
Falta la vida, asiste lo vivido, y no hay calamidad que no me ronde.
Ayer se fue; mañana no ha llegado;
hoy se está yendo sin parar un punto:
soy un fue, y un será, y un es cansado.
En el hoy y mañana y ayer, junto
pañales y mortaja, y he quedado
presentes sucesiones de difunto”.
25- La vida de Madre Teresa de Calcuta
“La vida es una oportunidad, aprovéchala, la vida es belleza, admírala, la vida es beatitud, saboréala, la vida es un sueño, hazlo realidad.
La vida es un reto, afróntalo;
la vida es un juego, juégalo, la vida es preciosa, cuídala;
la vida es riqueza, consérvala;
la vida es un misterio, descúbrelo.
La vida es una promesa, cúmplela;
la vida es amor, gózalo;
la vida es tristeza, supérala;
la vida es un himno, cántalo;
la vida es una tragedia, domínala.
La vida es aventura, vívela;
la vida es felicidad, merécela;
la vida es vida, defiéndela”.